estou finalmente
numa paz feita de algodão doce – a última vez que senti esta paz aconchegadora
foi no dia em que enterrei o meu pai – a doença foi cruel e o sofrimento
implacável. para todos – estar em paz é voltar a viver em harmonia com as leis
naturais da vida – doce. como sempre deveria ter sido – lar. doce lar
"Ingratidão é uma forma de fraqueza. Jamais
conheci homem de valor que fosse ingrato."
johann goethe
dantes
escrevia poemas de amor. para viver com o amor
nos
poemas, sempre. depois disseram-me que já toda a
gente
o fez, que nada mais havia a escrever sobre o amor.
que
o amor já estava em demasiados poemas. eu aceitei
o
conselho e passei a escrever poemas de morte. escrevi
muitos
poemas sobre o meu pai, até ao dia em que percebi
que
a morte é sinónimo de amor, como tudo é sinónimo
do
amor. e voltei a escrever o que nada havia a
dizer.
porque até o poema é sinónimo de amor.
jorge reis-sá – a definição do amor
-//-
também
eu escrevia
escrevo
pai:
fazes-me
tanta falta
tenho
saudades
desse
teu jeito
de
dar cor
ao
preto e branco
foram-se os chapéus e a nação assobiou – foi-se o ardina e
a nação assobiou – foi-se o alfaiate e a nação assobiou – foi-se o leiteiro e a
nação assobiou – foi-se o aduaneiro e a nação assobiou – fecharam-se os
guarda-chuvas e a nação assobiou mais forte – há um novo iluminismo na europa e
as nações gritam de braço no ar: o povo é quem mais ordena. a luz quando nasce
é para todos – e o povo em manifestação a dizer: assim se vê a força da ingenuidade
– quem não gosta de sol? quem não quer andorinhas nos beirais? e o povo sempre
a assobiar em postura de orquestra e o ritmo a sair como marcha militar – os
pés batem certos. comem caminho. e as mãos andam para trás e para a frente.
fazem desenhos geométricos com ângulos de 180 graus – tudo é reto. tudo está de
pernas para o ar na exploração do homem pelo homem – não tardou partiram os
merceeiros e os assobios a chegar escoltados pelo ruído dos carrinhos de metal
– agora tudo gira sem parar noite e dia – e a europa a uma só voz: somos mais
fortes juntos. e a livre circulação a trazer o supérfluo. e o povo a gritar:
somos euro e vamos para onde quisermos com o cartão de cidadão – a soberania a
ruir. e as vozes do além a dizer: também sodoma e gomorra foram destruídas [gênesis
19] – foi-se o escudo e o dinheiro circula à velocidade de um tgv pela mão de
gente que não sabe cantar o fado – tudo é embrulho. e o que é nosso é deles e o
que é deles nunca será nosso – é a lei do mais forte a escrever torto por linhas
tortas. e a nação lusitana saqueada das leis tomadas pelo nosso primeiro afonso
– foram-se as fronteiras. as doutrinas. a nação e a iniciativa de quem com
coragem dobrou o cabo da boa esperança – e os mastros com a cruz de cristo
regateiam ao vento força para lutar contra os adamastores. e todos remam para o
mesmo lado. e o contra–mestre a gritar: terra à vista – somos lusos. somos
gente do sul. somos gente de sol e as gaivotas pasmam por verem gente a falar a
língua de camões – e os mastros com quinas a dizer: somos nós sim. somos gente
destemida. gente de fé. de abraço. é sempre bem-vindo quem vier por bem – e a
dinastia de aviz. e o d. nuno. e a padeira de aljubarrota. e o d. joão. e o d.
henrique. e o vasco da gama . e o cabral. e o colombo. e o fontes pereira de
melo. e o pombal. e a amália. e tu. e
eu. e nós a pensar se tudo isto valeu a pena – e os abutres a chegar com
trabalho precário. e o camponês passa a capataz. trabalha o alcatrão – e a
varina passa a técnica de limpeza. limpa a bosta das multinacionais – e o
pastor passa a comercial. vende lã da china – e a profissão de futuro é um
balcão com gente a vender crédito até ao fim da vida – e os montes a arder de abandono.
e as marés sem o levar e trazer de barcos. e os campos vazios de tudo e tudo a
andar para trás. e os doutores a dizer: é para a frente que se faz caminho – e
tudo é afinal precipício – e o tempo a sorrir para muitos e os assobios a romper
barulho para o lado de poucos – e festa é festa. e o povo dividido por grupos
canta ao desafio: eu estou bem com o mal de alguém – e os dias amenos disfarçam
a tempestade nascida a oriente – e tu ris. e ele ri. nós rimos e o choro de
alguns abafado pela gargalhada coletiva de tantos e os ditados populares
esquecidos. “quando vires as barbas do teu vizinho a arder. põe as tuas de
molho” – e o povo-nação sempre a assobiar. e as primaveras sempre a nascer mais
cedo. e o degelo aumentou 120 vezes e os rios galgaram as margens da sensatez e
tudo está louco e fácil – e as mãos esfregam-se de ganância e o frio sem
estação do ano certa e o povo-carnaval a dançar sobre o mal dos outros. e o
parlamento-pinóquio diz que é esta a casa do povo de quem mais ordena – o abril
murchou e o zeca volta a cantar a grândola na boca dos esfomeados de pão. de
emprego. de habitação. de dignidade. de honra. de gente que é a minha gente.
carne da minha carne. o meu povo – e o mal agora é de muitos e o bem de poucos.
e paga a saúde. e paga a escola. e paga a justiça. e paga a estrada. e paga o
imposto. e paga o que não tem e povo a ferver. e o passo já não é certo e o
ouvido a escutar o rufar dos canhões e grita: o povo já não está contigo – e a
confiança é choro. e as andorinhas são abutres. e o povo triste grita: contra
os canhões marchar. marchar – estamos fartos de tanta mentira. estamos fartos
de engenheiros. de doutores. de deputados. de políticos. de banqueiros. estamos
fartos de gente que fala por falar – o sol a torrar e a pele a tostar. e o
fator 6 passou a 66 e depois a 666 e o número da burra estampado na testa de
cada zé enganado – e o mal de poucos passou a cem e a razão já não é de ninguém
– e tudo o vento levou com polícias a
correr de um lado para o outro sem saber onde está o ladrão – e o povo ergue as
mãos no ar e grita: “só há liberdade a sério quando houver paz. pão. habitação.
saúde. educação”. e as mãos cada vez mais no ar. mãos que abanam como abanadores
– e a revolta é agora uma palavra de ordem: “assim se vê a força de um povo”
enganado – e a nação mais antiga da europa pronta a explodir com novecentos
anos de unidade e nós enganados. roubados. e os filhos enganados. roubados. e
os netos vão pagar. e os bisnetos vão pagar. e os trinetos vão pagar – o
culpado sou eu
ai.
ai de terror. de pânico. de medo. ai de cerrar os olhos e fingir que não vejo o
que vejo
ai.
ai de bandido. de leproso. de excluído. de rejeitado. ai de saber hoje o que
não sabia ontem
ai.
ai de desânimo. de desistência. de desemprego. de fome. ai de não compreender o
que me sai da boca para fora
ai.
ai. ai… que é feito da minha fé? ai. ai… era do tamanho do dedo indicador
ai.
ai de silêncio. de descanso. de paragem. de pausa. de intervalo. ai de quem era
e não volta a ser
ai.
ai de esgotado. de cansado. de louco. de raiva. ai de um sinal que é cruz
ai.
ai de adeus. de saudade. de suicídio. de covarde. de perdão. ai de quem parte
para nunca mais voltar
ai.
ai cada palavra uma orelha. uma opinião. uma sentença. uma prisão. um abutre. e
nunca sei onde chego
ai.
ai. ai… que é feito da minha fé? ai. ai… era do tamanho do dedo indicador
ai.
ai de solidão. de aperto. de miséria. de desgraça. ai da culpa que morre
solteira quando há uma aparadeira
ai.
ai de todos os ais. de grito. de corda.
de veneno. de guilhotina. e corta. e corta. e toda a seara morta
ai.
ai. de balança. de justiça. de causa. de equidade. ai da espada que mutila a
razão do pensamento
ai.
ai. de religião. de terço. de salvação. ai de um deus surdo que não escuta a
oração
ai.
ai. ai… que é feito da minha fé? ai. ai… era do tamanho do dedo indicador
ai.
ai de ânsia. de agonia. de pandemia. ai de aflição. ai de quem já não acredita na multiplicação do pão
ai.
ai de morte. de morte sem salvação… ai. um corpo sem fé é um corpo sem medo da
morte
estamos a fechar o ventre da esperança – ouvem-se gritos
inocentes e o céu embrulhado numa bola de fogo cega – há morte de gente boa. há
jardins a secar. há medo. há mulheres com medo. há homens com medo. há povo com
medo. o meu povo está com medo dos vampiros – o mundo já não fica grávido. não
há primaveras. não há flores a nascer. não há cravos vermelhos – renasce. zeca.
renasce com a tua voz. há amigos à tua espera nesta esquina do teu povo
equidade – como se previa. depois da morte dos cravos. das
magnólias. das estrelícias. das margaridas e dos malmequeres a morte chegou à
banca das floristas – e o mundo a mirrar
vamos todos rezar um credo a esta alma
invernal – o inverno chegou ao fim. morto – tenho esperança. mantenho sempre
esperança no que chega de novo
ouço – bach. ave maria – e questiono-me se
o tempo é igual para todos – sei tão pouco sobre mim. sei tão pouco do mundo – abril.
abril – cinquenta e um anos. e só me lembro dos invernos e desta dor nas mãos por
não conseguir escrever o que sinto – sinto – sinto tantas coisas na carne e não
sei se são minhas por amor ou fruto de doença maligna – restam-me as gaivotas e
o vento
depois de uma análise cuidada aos exames
radiológicos o médico. com um ar sério e inquieto. informou-me: essa falta de
ar que lhe está a tirar o prazer de viver é provocada por um “linfoma-troikiano”.
afeta não só o seu sistema imunológico. mas também os que partilham de perto a
sua companhia. esta nova doença. ainda sem tratamento. é também conhecida por “necrose
aguda” capitalista – Infelizmente. as notícias não são boas para si. a doença
está descontrolada as ramificações espalharam-se pelo corpo. danificando
gravemente o funcionamento normal dos principais órgãos da república – a
solução. na minha opinião. é extirpá-lo integralmente – deve saber que esta
intervenção cirúrgica é bastante melindrosa e perigosa – bem sei que não será a
cura total. mas aliviará significativamente esse mal-estar generalizado. aumentando
consideravelmente a sua qualidade de vida – mais do que isso. acredito piamente
que. com esta abordagem global. mais cedo ou mais tarde. conseguiremos
encontrar a solução definitiva para esta aflição. erradicaremos para sempre
esta monstruosidade da superfície da terra – não ficaria de bem comigo se não o
alertasse sinceramente para a possibilidade de existirem sérios riscos de recidivas
complicadas – há imensos imponderáveis neste tipo de intervenção. ainda não é possível
avaliar todos. o risco de uma septicemia generalizada é bem real – infelizmente.
a ciência dos homens bons ainda não encontrou
solução para derrotar de vez os banqueiros. políticos ao serviço do capital
selvagem. administradores de grandes empresas. multinacionais sem escrúpulos.
entre outros – é verdade que o cancro do homem ganancioso ainda ganha terreno.
no entanto. acredito que em breve a revolução que fará nascer um novo mundo. o
mundo dos homens justos – até à vitória final
que saudades dos natais com o meu pai. que saudades do meu
pai. não há natal sem o meu pai - há um lugar por ocupar na nossa mesa. para
sempre - sou pai. e agora sou o natal. amo os meus filhos. a minha companheira.
a minha mãe. a família e os amigos. não há natal sem amor. sem a mesa estar
completa - hoje fecho o círculo da vida. sou pai. sou natal - obrigado pai
um dia. há muito tempo. corria um catraio
– os calções cortavam-lhe as pernas pela metade. não parava de crescer. queria ser
enorme. crescer até as árvores lhe baterem nos joelhos e os pássaros pousarem
nos dedos das mãos – gosto de pássaros. de os ouvir em liberdade. de os sentir
nos dias que crescem. à espera da primavera – gosto de pássaros. não consigo
imaginar as árvores sem pássaros. ruy belo escreveu que as árvores dão
pássaros. eu acredito. com a idade passei a acreditar em tanta coisa: na
intuição. no cheiro. no olhar casual. no abraço das palavras. nos poetas e nos
homens tímidos que não sabem falar – eu não sei falar. nunca soube. esta
maldição de não saber dizer o que sinto irrita-me. só as árvores me mantêm de
pé. as árvores prenhas de flores. com pássaros às cores – cor esperança. cor
tempo. cor saudade. cor de gente que não morre. de gente que anda por aqui. por
entre nós. como diz o antónio lobo antunes: sei que o meu pai anda por aí – eu
também tenho a certeza de que andam por aí: o tio joão. deve andar a falar de
pássaros. de árvores. de flores. das coisas belas do mundo onde se escondem. e do
meu mundo. também – e o sol sempre às voltas e as sombras sempre a desaparecer.
e tudo o que gosto cada vez mais dentro de mim. num silêncio que dói – gosto
das flores amarelas. são da cor do sol. mas também gosto das tulipas negras. da
cor da noite – o tempo avança. regido por leis que desconheço. e todo o
presente vira passado. e o futuro é feito de sonhos. sonhos que nunca deixam de
o ser. e o medo a trabalhar como um relógio. e os segundos contam horas. e anos.
e a memória a esquecer-se que tudo não passa de uma linha reta. e o meu princípio
está cada vez mais distante do que sou agora: um triciclo. uma voz doce. uma
babete suja. um avião com luzes que acendiam e apagavam num terraço feito de
cimento. e a roupa a secar num arame. e a bola a saltar no pé. e um beijo na
boca. um abraço. um pedaço de terra a cair das mãos. e flores. árvores.
pássaros e o fim já ali. e as retas afinal têm princípio e fim –o passado é
sempre tão distante. velho. engelhado. amarrotado. só a juventude é
especialmente ingénua. bela. pura. amarela como o sol. como as flores. como as
árvores. como os pássaros – somos vida. eu
e os pássaros. somos primavera. o fruto nasce sempre depois da flor – depois.
chega abril. e os meses começam a correr. os dias grandes multiplicam-se. e os
frutos ganham cor. forma. são cada vez uns mais iguais a outros. e as laranjas
são laranjas. e as maçãs são maçãs. e os morangos são morangos. e cada árvore
com o seu pedaço de terra. e em cada pedaço de terra mais primaveras que se
fizeram saudade – é o tempo do que tem princípio e fim. tudo às cores. e
branco. e azul. e amarelo. e vermelho. e
todas juntas são quadros de van gogh. flores feitas à medida para cada tela
imaginada. e tudo sem vento. sem chuva. sem sorrisos que se possam ver – o sol
cai. tudo fica parado. exceto os calções. cobriram metade das pernas. o corpo a
tremer. as cicatrizes. e os olhos à procura do quadro feito de flores às cores que
nunca existiram – só eu sou dono das cores que vi. toda a terra que dá fruto é
sagrada. terra ventre – mãe natureza. sei que tudo o que nasce morre – estar vivo
é aguentar – aguento um cansaço que ninguém compreende. um cansaço dor – o tempo
sempre no mesmo compasso – gosto de pássaros. de árvores. de flores. gosto de
palavras que matam silêncios – perdi tanta gente que gostava. perdi dias. perdi
fé. perdi amigos. perdi confiança. perdi quase tudo o que um homem verdadeiro
não devia perder – sou agora cada vez mais mortal – resta-me escrever com o
corpo. nas mãos os pássaros continuam a descansar. um dia partem
