na maior parte das vezes. os homens íntegros revelam-se apenas num gesto. numa palavra. num momento que. de tão especial. marca todos os anos da nossa existência. por mais longínquos que se tornem - é para eles que dirijo o meu último pensamento deste ano de 2015 - abraço a todos – feliz 2016 – grato
bem que
gostaria de ter certezas sobre algumas incertezas – mas não sou homem de
certezas. nunca as tive. e creio que nunca as terei – não sou talhado para
certezas. ponto final – quando me aproximo de uma certeza fico nervoso. com
pele de galinha. os olhos turvam. os músculos cedem. a cabeça cai para o lado
da fuga – as mãos armam-se de suor. e num ápice. como se o cérebro se enchesse
de pensamentos inflamáveis. dá-se a rutura. a combustão é inevitável – tudo
agora é fogueira em dança de guerra. e um menino a pular à volta das chamas –
tudo arde. menos a incerteza – ali fico. a olhar para tudo o que jamais será
certo – nem sei se triste. ou perdido – sei apenas que os olhos aflitos
procuram o negro – procuro conforto – imagino-me sem incerteza – escondo-me atrás
de feições que fingem rir. enquanto os lábios falam baixinho: um dia isto vai ter
de terminar – não basta puxar o cabelo para o lado. ou tirar selfies ao
pôr-do-sol. enquanto os pássaros esvoaçam certezas. num vento tão incerto como
eu – sou assim. não podia ser diferente. nasci avesso às certezas – não
respondo porque não tenho a certeza – às vezes é dia. e dentro de mim há uma
noite mais escura que breu – pergunto-me: é noite ou é dia? não respondo – já
nem falo nas palavras que não escrevo. por não ter a certeza de que dizem o que
quero dizer – interrogo-me sempre se o que digo é mesmo o que quero dizer –
falo demais. escrevo demais. e quem assim é. nunca terá a certeza de nada – se
tivesse a certeza. de que este texto explicaria como lido mal com as certezas.
seria outro escritor – não gosto de certezas porque não gosto que me digam: vês
como eu tinha razão. tens a mania que sabes tudo – que raio de injustiça. logo
eu que nada sei – sei apenas isto: o que vos digo é convicção. é honestidade. é
o melhor que tenho para dar: a minha verdade – raio de mundo. ninguém me quer
compreender – talvez eu não o mereça – antes mesmo de dizer qualquer coisa. das
minhas raras certezas. já sei que levo uma pedrada no ego – arrependido.
retiro-me para dentro de todas as incertezas – finalmente feliz – as incertezas
não são injustas. não são impróprias. não são inconvenientes. agarram-nos na
procura das certezas. e como não as encontramos. confortam-nos dizendo: amanhã
consegues uma certezinha pequenina – as incertezas forram-me o estômago.
mantêm-me vivo pela esperança – como o soldo de um soldado. a subsistência
garantida para mais uns dias – sou feliz assim – será que sou? não sei – mas
que posso eu fazer? nada – tenho a certeza absoluta. que nada posso fazer
contra as minhas incertezas – certas
há momentos
em que um homem precisa saber parar – parar de ver pessoas. parar de correr.
parar de lutar contra coisas que não pediram combate. parar de escrever o que
não deixa rasto. de fazer projetos fundados apenas em boa-fé. de esperar que os
filhos cheguem à nossa idade para nos compreenderem – há um ponto exato em que
já não se avança – recolhe-se. agarra-se a honra que sobra. não para a exibir.
mas para não a perder – esta vida feita de corridas é um rosário que passa de
mão em mão. até que um dia percebemos: já não há a quem orar. e não é revolta.
é lucidez – envelhecemos por dentro. e a escuridão deixa de ser ameaça —
torna-se repouso. um silêncio que já não dói. a mão para. amanhece. e em breve
tudo tenta regressar ao que era ontem. mas quem soube parar. já não volta
inteiro ao movimento – agora. trata-se apenas de ficar com o que resta. sem
pressa. sem ruído – isso também é sobreviver
sou feito de tempo
espero
espero como relógio
às vezes
espero um abraço
ou um beijo
outras vezes
faço da espera
um poema
que desespera
pela espera
num cigarro que não fumo
espero
espero atento
ao balão de brandy
aquecido ao calor da espera
espero pelos pés
cada vez mais parados
pela veia que corre
para um mar
que espera
como adão aguardou
pelo pecado
de eva
bendita maçã
esperou a fecundidade da terra
e eu
e na luxúria
de uma palavra enrolada
num anseio
infernal
espero
que os beijos
caiam
a tempo de matar
a espera
nunca
sei de onde me chega esta coragem para vos dizer como sou – loucura – retalho-me
pelo que sinto – se soubesse não era insano. não me retalhava. não me temia – insano
pode ser um qualquer. talvez não – por uma coisa pessoal. quiçá não – pelo
demónio. possivelmente não – ou. unicamente. uma porta emperrada. ou talvez
outra razão – quem sabe. talvez o mais certo. é esta loucura acontecer como luta
contra o destino – uma questão de sobrevivência. algo da alma – mas o cérebro sabe
que a morte é inevitável – é necessário ser louco quanto antes – a morte é
silêncio apenas para quem parte – quando partimos. levamos tudo. tudo? apenas as
palavras que ficam por dizer – gosto de me dar. depois. dizem que sou louco – que
culpa tenho eu? nasci assim – a morte só não cala a escrita
entre
ciclos. o mundo roda. ora noite. ora dia – e eu de cabeça para baixo
quase
louco
estou muitas vezes assim – o presente amarrado a um dente do siso que sempre senti a abanar – agora. com raiva. enrolei-lhe uma guita em volta. a outra extremidade atada a uma porta que separa o presente do futuro – um dia. lançarei a porta contra o destino
ou
fechá-la-ei para sempre
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estou semimorto – não tenho papel. nem esferográfica.
nem palavras. nem leitores – estou um caco – desprovido completamente de tudo.
quer dizer. sinto-me um perfeito mentecapto dentro de um corpo que não serve
para coisa nenhuma – nada na minha cabeça além do desejo de possuir um
abecedário – nem uma mísera palavra. um antónimo de oco – mendigo-me – só quero
uma palavra para anunciar a felicidade de quem se escreve – expectativa – não
corre peta de vento – estou fodido
[também] somos o que fazemos com
as palavras
vânia!
o
celular - na minha
terra. telemóvel - é uma modernice do novo homem tecnológico – este homem. ligado
a um futuro que não para de surpreender. faz-me existir com o número 00 351
XXXXXXXXX – esta é a minha conexão ao satélite que liga o continente europeu com
aquele que abriga o brasil. américa. onde reside a minha amiga vânia lopez – escreve
a vânia:
-- um dia. não distante.
prometo-te surpreender
diz
que vai usar o seu celular. marcando o número que me faz existir para o mundo –
acredito. mas. pelo sim e pelo não. espero sentado para não cansar as pernas – quando
concluíres a “call”. cara colega. um sujeito antigo. subjugado agora ao valor
das memórias. vai responder a “você” assim:
- - sim. boa tarde. quem
fala?
e
vossemecê do outro lado. responde em bicos de pés que não param de elevar o
sorriso ao patamar das deusas mitológicas
- - oi meu qu(i)rido. qu(i) legal falar com você. qu(i) surpresa boa. valeu.
estou tão feliz – nem acredito que foi
capaz de ligar. qu(i) legal
dois mundos ligados por fios
invisíveis giram amarrados a um fuso desgovernado pela emoção – tudo agora é
enviesado: o eixo do mundo. as palavras permutadas. os corpos que cruzam
palavras com sentimento. os braços descaídos para bolsos com medo de não
saberem o que dizer. e os olhos. em órbitas desconhecidas. percorrem uma nova
trajetória emocional sob influência de uma nova lei do universo: escrever cria
afetos – ligam as palavras o que o mar teima em separar – para o mundo
literário. chegou uma nova descoberta: um novo enviesamento tecnológico
emocional – tudo sorri dentro de uns fios imaginados que ainda ninguém
conseguiu ver – neste mundo. os olhos são cegos. descansam para outros encantos
que as palavras juram existir de verdade –
as cabeças não param de imaginar o que vem da voz. doidas pela
descoberta. ajardinadas pelo aroma. enfeitadas pela alegria. tombam para a
emoção cruel da distância aprisionada a um fio-algema – seguram o céu ao
imaginário de duas crianças escondidas em corpos feitos à palavra-papel. tantas
vezes incompreendida. tantas vezes ignorada. tantas vezes manipulada. tantas vezes
a teimar a verdade. escrevem-se numa vida censurada em solidão – comoção.
agitação. perturbação. emoção e tudo oblíquo desde o dia em que o criador engendrou
um homem de pó e uma mulher da sua costela. enviesámos para sempre em palavras –
só ele sabe o porquê de nos colocar a rodar de lado para o universo – bem que podíamos
estar verticais. olhos nos olhos. a tocar com as mãos numa perpendicular ao
corpo. a dizer: estou aqui porque neste momento não poderia estar em mais lado
nenhum. estou aqui porque descobrimos muito mais do que palavras escritas.
descobrimos afeição – não é assim. mas a culpa também não é nossa. nós fazemos
a nossa parte. gostamo-nos – quem manda.
pode – palavra. a palavra. vamos eletrizando o espaço com um perfume alfabético
guardado em boiões de uma prosa universal – bem nos queremos. escrevendo ou
falando – ninguém arquitetava um mundo assim. cada vez mais global. cada vez mais informal. nunca
bell imaginaria que a sua descoberta um dia habitaria tão perto das estrelas – se
ele pudesse. afigurar que um simples par de números estivesse ligado a um país.
a uma operadora e a um nome que. por sua vez. com a voz. faz com que a ida e a
vinda de todas as palavras acabem por informar em grandes parangonas:
-- a lua está cada vez mais perto do mar
estamos os dois na lua – longe
vai o tempo daqueles telefones enormes. operados por senhoras de blusa branca.
esguias. sempre a sorrir. cabelo apanhado. lábios pintados de um vermelho a
trazer alquimia à voz: alô! quem fala?... tem uma chamada em linha da senhora vânia
lopez aceita atender? o que era longe fez-se perto.. o que era solidão fez-se
saudade. o que era tempo fez-se presente. falamo-nos com abraços feitos de voz –
mas o mundo não parou num telefone de manivela. e agora as palavras acontecem velozmente
– inesperadamente. chega uma nova vaga
de afetos tecnológicos:
--qu(i) saudade tinha de ouvir você. legal mesmo
verdade. verdade mesmo. digo eu
que já o sentia sem celular – este “legal” que pode ser também bestial. brutal ou
boçal se as palavras não afagassem – ainda agora vi um golfinho a saltar para
dentro de uma cratera lunar e um homem verde a ficar cor-de-rosa. talvez azul.
cor do mar que separa a idealidade da nossa escrita – estou certo que um dia
este mar será o nosso “mare nostrum” – mergulham as palavras que escrevo no
avental de quem me quer bem. procuram conforto. proteção. talvez um comentário
carinhoso escrito em verso livre. ou um like de polegar virado para o céu – são
rosas senhora. são rosas. e no regaço a mágoa de quem não sabe escrever a raiva
dos continentes cercados de água por todos os lados menos pela escrita – são rosas
com espinhos. ou são espinhos com rosas – a lua presa a um mar que teima em
dividir o que as palavras querem unir numa nova estrada metafórica – as mãos pedem
cada vez mais acerto. ritmo e harmonia na escolha das palavras que atapetam
oceanos em cores de amizade – há flores que teimam em nascer nesta encruzilhada
de mãos amarradas aos pés – é afinal esta coisa de escrever que me faz pintar
um quadro para ti: traço acanhado. suave. harmonioso. silencioso. pacato e a decair
para o tom verde-esperança. o mar sem ondas. parado entre marés onde o futuro é
ilegível e se pode ver um golfinho sentado na orla crescente da nossa lua sorrindo
à beleza de um pensamento cristalino – a lua que canta fado no beiral da minha
janela é a mesma que dança samba na avenida do marquês de sapucaí – é a tela
que tenho para te oferecer minha amiga. uma tela feita do meu mundo. do meu
sentir. do meu eu por inteiro onde a água engole as palavras de um mar ainda insuperável
– sobrevive esta pequena luz de palavras em confronto com uma triste nostalgia
de quem espera pelo tocar das vozes – só as sombras sabem o que existe do outro
lado escuro da lua – um dia derrubarei com palavras que ainda não escrevi todas
as sombras do mundo e a água será para sempre engolida pela terra –
escreveremos então um novo poema a duas mãos – [também] somos o que fazemos com
as palavras
o celular. na minha terra. telemóvel. coisa da era
dos homens do futuro e com o número 00 351 XXXXXXXXX - esta é a minha ligação
ao satélite que liga o continente europeu com aquele que suporta o brasil -
deste lado um homem vai responder - sim. quem fala? e do outro lado do celular
a voz. a voz caçadora de emoções. vânia. ui meu qu(i)rido. qu(i) bom falar com
você - e o mundo sempre a girar. e o eixo que suporta os nossos pés a dizer: a
lua está cada vez mais perto do mar. ainda agora vi um golfinho a saltar para
dentro de uma cratera e um homem verde a ficar cor-de-rosa. talvez vermelho.
talvez azul. cor do mar que separa a terra que mergulha nas palavras que
escrevo - são rosas senhora. são rosas. e no regaço a dor de nunca escrever a
ira do coração. são rosas com espinhos. são espinhos com rosas - e a lua à distância
de uma mão e o A.E.I.O.U. a pedir outras letras um V. um n e as flores a nascer
nesta encruzilhada de mãos amarradas aos pés - é afinal esta coisa de escrever
que me faz pintar um quadro para ti. traço pequeno. irrequieto. em tons verdes
e o mar sem ondas. parado entre marés. e o golfinho sentado ao tempo de um
pensamento - é tela. senhora. é uma tela senhora dos mundos pincelados de
brilho. contrastes de luz que só as sombras compreendem
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