hoje é terça-feira – quando eu era criança a terça-feira era o dia da feira semanal – hoje ainda é. mas não no mesmo lugar – agora ocupa um lugar nobre da cidade. uma rotunda. uma estátua em pedra de s. joão batista. e polícia a comandar o trânsito – antigamente era no campo da feira. uma antiga quinta senhorial. com capelas e caminhos escavados na terra. a céu aberto. formando um labirinto – nas suas dobras havia pequenos oratórios. como altares de uma igreja. onde um dia se ajoelharam os crentes – mais acima havia outras construções. quase como pequenos pórticos. com escadas interiores – era ali que os jogadores da batota se juntavam para jogar às cartas a dinheiro – de vez em quando aparecia a polícia. os jogadores fugiam. e a partida ficava por acabar – mas o campo da feira não era apenas a feira – à terça-feira enchia-se de gente. nos outros dias era nosso – jogávamos à bola naquele chão de terra. duas pedras faziam uma baliza. outras duas a do lado contrário – andávamos de bicicleta. corríamos pelos caminhos. explorávamos aquele labirinto como se não tivesse fim – e havia sempre alguém por ali. nem todos à procura das mesmas aventuras – já não me lembro de mim como era naquele tempo. às vezes preciso de uma fotografia para encontrar o miúdo que fui – com a feira acontece quase o mesmo. já não a reconheço – não vejo nenhum miúdo de fisga a mirar os lagartos. nem bolas a correr. nem a mãe dos meus amigos a gritar que o almoço estava na mesa –agora a fruta chega em camiões frigoríficos. antigamente vinha coberta por lonas. com os carrejões sujos como breu a descarregar as uvas que chegavam do algarve – agora a uva chega sem grainha – o que fizeram à semente? não sei. já não conheço videiras que deem uvas sem grainha – envelheci. e o que me resta são pequenas memórias que não sei como passar aos meus netos – creio que também eu estou sem grainha – olho para os feirantes e já não vejo a terra que me fez crescer – resta-me aceitar – no campo da feira há agora casas. há crianças. mas já não são as crianças que eu procuro – arrependo-me. e muito. de ter querido crescer – se soubesse que isto acabava assim. juro que me obrigava a ficar ali. no campo da feira. a juntar a poeira –quem sabe. ainda hoje a terça-feira fosse um campo plantado de crianças
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