sevícias culturais

estava para escrever hoje. mas  a luz do dia era tão intensa que cegava as minhas palavras – resolvi fingir que não escrevo. prefiro falar – falar com uma língua que emerge do fundo da goela. mordendo meus lábios para me calar – malditos fígados – maldita herança. maldita raça que me arranca cada palavra à força – já disse. hoje não escrevo – carrego um ramo cravado nos olhos e. sobre mim. um bailarino faz piruetas – ao redor. um polícia ronda indiferente. enquanto uma prostituta de saia curta mostra-se numa esquina. com o semáforo a brilhar vermelho para mim e para os peões. para o mundo inteiro – não sei como esse ramo foi parar aos meus olhos. nem como a barriga da prostituta. prenhe de sevícias culturais. pode carregar a esperança do prosista – de quem será a criança? talvez seja por isso que alguns desejos. disfarçados de ramos. buscam prosistas para os violentar – querem calar quem ousa escrever – desconfiam das barrigas poedeiras e de todas as artes que colidem com a pequenez da mente – o corpo é água. evapora-se no esforço de existir. tal como ao se dissipar torna-se cidadão do mundo. e quando perguntam onde mora. responde: dentro do abecedário – e o nome? prosista por parte da mãe. poeta por parte do pai – a escrita transforma tudo. até o mais louco pode tornar-se prosista. encontrando na cadeira da imaginação o único lugar onde cabe – mesmo que. por vezes. essa imaginação se perca vagueando  pela rua das putas. onde a alma se encontra com a marginalidade da sua criação solitária – é outra viagem dentro da mesma viagem – para companhia comprou um cão que se chama nobel. e uma faneca que saltou de dentro de uma dorna com vinho. e a seus pés jazem todos os sonhos. os que conseguiu escrever. e aos que nunca abandonaram a sua imaginação. coloca-lhes uma trela feita de esperança. e parte para uma outra rua. mais decente. onde as putas não usam saia curta para chamar atenção – talvez esta minha mente esteja doente. e quem sabe queira apenas ensinar as putas a ler – o corpo do escritor nunca foi grande. e o tempo o curva ainda mais. inchando a corcunda com anos e palavras – talvez o cão nobel o faça feliz. talvez. juntos. encontrem uma forma de recolher os cacos deixados pelos escritores que. como ele. se partiram ao tentar transformar dor em palavras