é agora

não consegui dizer-lhe dizer que era hora de partir. habituara-me a esta ferida. que agora se tronou crónica – penso um dia. reunir todas as feridas à volta de uma mesa de café – quero perceber. com os próprios olhos. que além de serem todas iguais. nasceram todas da minha desilusão – a cabeça pede. mas o corpo não obedece – igualdade? apenas na dor. mas cada cicatriz tem a sua história – este muro que se ergue entre as minhas mãos e o papel mata-me. esquartejando a minha esperança – não sei como ainda resisto a morrer tantas vezes. estou cansado de me asfixiar. e até os dedos parecem gastos de tanto procurar a vida – este som que ecoa dentro de mim. enche-me os olhos de ruídos e crava buracos profundos no peito. e as lágrimas de sal tornaram-se cúmplices de uma agonia que já não sabe respeitar limites – rebento por dentro. impludo  – um dia. arrancarei o coração e sufocá-lo-ei – talvez a culpa seja deste monstro imenso que não me deixa sossegar. sempre em movimento – bate. bate. bate. este barulho persiste. sempre que olho para a mão que escreve.  como se todo o corpo lhe pertencesse – preciso de morrer depressa. não posso deixar que esse bater me lembre que um dia vai parar – talvez sejam as mãos as primeiras a matar a dor – e. assim. o coração possa finalmente silenciar-se em sossego – será a mão que escreve a declarar: é agora