a tenda

foto - google

1.

a tenda está montada – as colunas de som anunciam mais um grande espetáculo numa noite inteiramente investida no rigor dos trajes – inicia-se o desfile dos decotes e dos entretenimentos – o espaço exala glamour. um desafio ao infinito da mente humana. ao deslumbramento. ao encantamento. ao sonho – a cair do céu. descem lustres envoltos em brilhos. projetam cores de um arco-íris que. na sua extremidade. oculta o santo graal das mil e uma noites – tudo leve. tudo é alma. tudo é transparência. tudo é sensualidade. enquanto a música toca charme em decibéis que são melodia de acasalamento – e todos sabem conversar. sabem menear o corpo num compasso perfeito de insinuações – as luzes acendem e apagam. primeiro uma vermelha. depois uma azul. a seguir uma amarela. e em cada intervalo de luz. o belo protegido por sombras intermitentes – cai dos altifalantes um encosta-te a mim. cai gesto. cai charme. cai um beijo dos lábios e os sorrisos desfazem-se de boca para boca – as palavras são agora notas de concordância numa clave de sol perfeita – o ar quente sobe. os vestidos também. o astral. o charme. os sapatos de plataforma. os soutiens push-up. tudo a subir sem parar. o deleite. a volúpia e a loucura – a descer apenas os decotes. atracados nos olhares cobiçosos dos cavalheiros que. silenciosamente. deslizam para o seu interior numa gula luxuriosa e delirante – preso em jeans. o cio.  rompe dos corpos num rugido de guerra silencioso. mostrando que a luxúria não existe sem imaginação – o que é da noite. na noite em segredo fica para sempre – e entra a “elegantérrima”.  logo em seguida a excitadíssima e a estranhíssima. e num toque de magia dissipa-se a sensatez – explode a insinuação – e a boca do lobo mau na face de cada macho. persegue o gozo. perdidos em ereções azuis. robustas e vigorosas – homem que é homem bebe whisky. tresanda a tabaco. exibe pelos no sovaco. e promete à mulher o orgasmo de todos os orgasmos – o delírio masculino retratado pela fábula do sapo e do escorpião: esta é a sua natureza – o bom senso. aos poucos. é corroído em goladas curtas e obstinadas – e o desfile dos corpos cada vez mais entrelaçado com o pecado – entra na vitrina a mal casada. seguindo-se a oferecida. e mais uma que não se dá por nome nenhum – o vazio da tenda começa a desaparecer. enquanto. em sentido inverso emerge a provocação quente e sensual – as fantasias avolumam-se e a expectativa agiganta-se num espaço cada vez mais comprimido  – finalmente homens e mulheres em igualdade na sua plenitude – e o barman. numa ligeireza absoluta. esgueira-se em sorrisos pelo meio de roucos e desesperados apelos gorjais. e a cada súplica. grunhe em simpatia uma jura de que a culpa é de vénus – ele é apenas um simples mortal enviado para matar a secura das bocas. sabe que mais tarde ou mais cedo a desvirtude tomará conta do seu corpo – a festa também é dele – o álcool não protege a moral dos bons costumes – rompe pelo balcão mais uma caipirinha que. não vinda do brasil. traz no seu interior as batidas sensuais do samba. a ousadia. prometendo fazer rolar bundas num ritmo da excitação raivosa. enquanto os másculos. em uníssono. reclamam mais tesão para o salão – os RP`s. com mais de mil amigos facebookianos. recebem todo mundo numa aflição galopante – -- boa noite. sejam bem-vindos ao nosso espaço – multiplicam-se os meneios íntimos. amontoam gestos. dobram simpatia. descobrem sorrisos. inventam adaptabilidade e prometem a cada cliente uma noite para mais tarde recordar – para estes colaboradores cada palavra gasta é um empurrão de afetos para a confusão – e as apresentações repetidas até ao esgotamento – o barulho das vozes e dos gestos é agora infernal num bar atulhado em súplicas de prazer – e mais um red bull com vodka para ali.  e um bulldog com frutos às cores para a amante do cavalheiro de negro – os corpos encontram-se. tocam-se. beijam-se e insinuam-se em danças que já são de pré copulação – e a tenda repleta de gente. repleta de glamour. repleta de encantos. de ilusão. de desejo sexual primitivo – a noite a explode – os decibéis da música deslaçam finalmente a timidez da cinquentona. que promete tudo o que tem num corpo XS. enquanto a da alta sociedade. ao lado da de nariz-empinado. faz brilhar num triple XL o valor de cada lantejoula – o ambiente na tenda enlouquece. as paredes tremem. e a batida house faz pular a olívia que não é palito. deixando a multidão a dizer: que borrachito. que borrachito. e o povo em suspiros diz em voz de surdina: quero dançar com ela. quero dançar com ela – e quem não pula não tem tesão – loucura loucura. diz a turma em voz viril enquanto a mulata mostra o rabo até à exaustão – e elas. perdidas em lascivas agitações. derretem-se em sorrisos vaginais – toca uma quizomba do anselmo. não me toca. lenta. muito lenta. e tudo aos pares. perfeitos. protegidos pela magia do encantamento que só se quebrará com o orgasmo. enlaça as almas pecaminosas em gemidos que não são de sofrimento – os corpos entrelaçam-se. colam-se. os traseiros contorcem-se numa dor que vem da falta de pudor. e os joelhos para ali. e as ancas para o outro lado. enquanto as mãos se perdem em desejos desesperados – e o pecado a dizer ao ouvido: mais. mais. não pares agora. e um arrepio. e uma mão na cabeça a dizer vais ser minha. e a outra para cima e para baixo. e o desejo promiscuo amarrado a um beijo que fica para o resto da noite a latejar – e tudo que era mulher séria é agora mulher excêntrica. adultera. pervertida. tudo que era cavalheiro virtuoso é agora cavalheiro adúltero. gigolô. atulhado num tesão escorado numa robustez eriçada pelos químicos – e a música a acelerar a decomposição dos corpos num protocolo assexuado – a noite não para de surpreender. os corpos não desistem da excitação. os rostos pedem mais aperto enquanto as nádegas saltitantes gemem entaladas em rendas que já não são mais elásticos – todo o XL é um ESSE justo que não se cansa de dizer: sou a mais bela gaja do universo e de cima dos meus sapatos luís onofre sei falar como ninguém – sou toda etiqueta. sou alta costura e não estou aqui para qualquer um olhai olhai. no que é meu não tocais a não ser que digam que sou a mais gostosona do reino – sou rainha. ninfomaníaca. louca e sinto-me toda molhada – enquanto a mal casada. num sorriso que é passadeira diz: cheguei meus amores. estou linda de morrer e é bem-vindo quem vier por bem – a repinhas. cada vez mais mal-amanhada. para não ficar atrás. abre o decote e diz em espanhol que não é de espanha: “estoy muy caliente y soy una chica guapíssima. mui respetada y apreciada” enquanto o marido. de vigores estrogénicos. vai abanando a cabeça numa anuência predadora – para este chico a arte de caçar é igual à praticada pelo homem da pré-história. uma selvajaria sem regras disfarçada numa simpatia saloia – nada lhe escapa – e os copos a baloiçar entre a cerveja e o blue lagoon. entre uma kizomba e um movimento de olhos que anuncia a qualquer momento sexo em doses ilimitadas – e tudo é boca. sorriso. e tudo honoris causa. saber. arte produzida de encomenda. costurada corpo a corpo. mente a mente – em cada cérebro o ímpeto tosco de uma exclusividade suportada por um ego só suplantado pelo divino – e quem nasce macho. macho morre – é a hora do zé triste – encostado ao balcão. de copo na mão. ginga o corpo num enredo de cautela aristocrática – fidalgo. exclusivo e elitista arfa arrogância em ritmo de nobreza real e em cada golada a fantasia de um orgasmo imperial – vai  imitando o camaleão com desdém: um olho para as gajas e o outro na sua garina que. em hábitos curtos e maliciosos. mostra aos homens o arrojo carnal de quem sabe que o seu clímax será sempre cerebral  – estamos no epicentro da noite. a música é agora aglutinadora. tudo salta. tudo canta. e tudo é dito em delírio pela françesa: “oui. je me sent une fou” – e o suor a emanar cheiro que é sinal de desvario – na pele a explosão de hormonas canibalescas fazem cintilar os corpos de desejo agâmico – e elas dissimétricas da razão contorcem-se. tudo já é padecimento. aspiração. desespero. aflição. e entre o corrimento fértil de uma vida a certeza de que finalmente estão emancipadas do mundo das normas  – sexo por sexo precisa-se e exige-se – e os machos sem saberem o que fazer a tanta profanação do bom senso. perdem-se em galanteios desnecessários – desdobram-se em ereções inúteis que terminam em ejaculações precoces –  o mundo masculino lida mal com o que lhe é oferecido por prazer – há uma nova liberdade. um novo pulsar da vida no relógio biológico humano – e todo o mundo se interroga: será que sou louco? não. não. e não

 

2.

e a divina comédia de dante ressurge como uma viagem renovadora ao mundo da libertinagem – o inferno deixou de existir para quem deseja ser feliz. a pureza da alma nasce com a simplicidade do amor – a felicidade plena só é possível através da verdade e da lealdade que cada um cultiva com o seu próprio corpo. o seu autoconhecimento de um eu genuíno – apenas a mentira destrói o afeto. corrói a autoestima. a autoconfiança. a aceitação positiva – o purgatório está agora eternamente desabitado. enquanto satanás devora o manual dos pecados capitais – nunca mais serão sete – o paraíso constrói-se na terra e pertencem apenas aos que amam a justeza – quando nos aceitamos plenamente. aceitamos o resto como um complemento positivo à nossa vida – a manhã traz um novo sol aos corpos. e em paz. regressamos ao lar em perfeita consonância com as leis universais do amor – uma harmonia inexplicável com a natureza das coisas – os corpos são devolvidos a uma nova realidade na mesma alma – a explosão da afeção. da ternura. da estima. do companheirismo e da cumplicidade culmina na chegada ao lar – tudo aqui roça o perfeito – o mundo é redondo. e cada um de nós ocupa uma minúscula partícula de terra. única como uma impressão digital – o nosso ninho espiritual é um segredo que apenas o próprio conhece – um ponto imaginário para os que nos ignoram. um ponto real para os que nos abraçam com a bondade de um universo que tende para a fraternidade – o meu está aqui. bem diante do vosso sentir – basta acreditar

solidificação do belo

foto - sampaio rego

os jardins a florir

e a lua sempre a

nascer e morrer

.

ser ou não ser. eis a questão

talvez um estrangeirismo aformoseie:

“to be. or not to be”

ou

uns e os outros

“les uns et les autres”

.

adiciono apenas arte à estética

o belo aos sentidos

mesmo que apenas conte cinco

a emoção existe

.

na morte

no nascimento

a lua

na flor

no mar

.

poderá ser:

“bolero” de ravel

trauteando [meticulosamente]

imagens em pautas de música

 

  

para uma ana

foto - sampaio rego

   

que bom. ana. que vieste até aqui. que saudades de te ter junto das palavras – estou feliz. mesmo feliz. a felicidade não se escreve. digo eu que. quando fico feliz. desapareço do corpo e as mãos ficam à deriva – as palavras. essas que me fazem escrever compulsivamente partem também. libertam-se deste maluco que tem a mania de escrever testamentos – que tu conheces – hoje. como estou feliz por me estenderes a mão às palavras. vou-te abraçar. abraçar com força e segredar-te o que já todo o mundo sabe: é bom saber que existo para ti – dizem que isso é amizade. que palermice. que simplicidade. que insensibilidade. é muito mais. para mim. é sobreviver. é saber que ocupo espaço no espaço de alguém que gosta de mim assim. louco por apenas saber dizer as coisas a escrever – desculpa ana. tens razão. já tive tempo para te dizer que também é bom estares na minha vida. a ti e ao filipe – agora vou embora. nem sei muito bem como acabar este comentário. talvez como fiz no primeiro que escrevi para ti. quando as noites eram grandes e tu ainda andavas sem relógio 

encómios

foto - sampaio rego

 

  

os elogios são sempre terríveis para quem gosta de escrever – primeiro. fazem soar as campainhas da satisfação. depois. quando o corpo retoma a forma do artesão. fica um ruído que mais não é do que um zumbido escrito nas mãos – o medo de errar transforma-se numa dor crescente. e o trabalho torna-se uma canseira insuportável – a imagem do belo está sempre ligada a cada instante do leitor – encontro-me agora na fase do zumbido persistente 

 

lembranças

foto - sampaio rego

lembrar não é pecado

evoca-lo não é sofrimento

apenas vemos o passado

lembrando o agrado

lembrar é sentir novamente

amar o perdido

passear nas recordações

rir no coração

lembrar é dar as mãos

passear pelos campos

flutuar nas memórias

viver nas alegrias

lembrar é saber que existiu

aprovar o tempo

ganhar os segundos

valorizar o que temos

 

lembrar é fantasiar

poder chorar em companhia

partilhar o que tememos

com quem queremos

lembrar é eterna recordação

fruto do nascimento

edificado com o crescimento

num espaço que não é nosso

lembrar é uma música nossa

uma melodia de sonhos

uma canção real

um piano de soluços

lembrar é ramo de flores

colhido no campo da primavera

numa manhã de eternidade

num sonho sem fim

lembrar é perdurar o sorriso

é saber que valeu

é escrever poesia

num livro só nosso

lembrar é saber que perdemos

é saber que já tivemos

é ter uma estrela

um destino nosso

lembrar é olhar para dentro

esconder a atenção

disfarçar a dor

dizer adeus ao presente

 

lembrar é olhar para a frente

é subir a montanha

erguer as mãos ao céu

e dizer um olá

lembrar é retribuir

é poder ver, sentir, chorar

agradecer por ter sido eu

sentir-me distinto

memorar para a eternidade

dizer que valeu

dizer até já

até já...

até já.

 

poema dedicado a dois homens muito especiais - meu pai e tio joão evangelista – 31.12.2002

tudo o que me resta é a memória – 17 de abril de 2016

prefácio de autor

tudo o que me resta é a memória e dentro desta guardo uma vida de incontáveis vidas – sei que não me posso recordar de cada fragmento de tempo. de cada voz. de cada face. de cada sorriso. de cada flor que me ofereceram. ou de cada lágrima perdida em estados de alma que nunca serei capaz de explicar – de manhã sou um. de tarde outro e à noite sou o da manhã. o da tarde e outros tantos que não vivem em nenhuma parte do dia – sei que estou a envelhecer. na alma também. sei que os olhos teimam em ver o óbvio. que o amor é toque. e que as mãos resistem cada vez mais a trazer a dor ao corpo – não se escreve sem dor – faço anos. envelheço. sei. sei. e sei que este saber arde – sei que me rasgo em cada aniversário. sei que corto os pulsos. sei que arranco a língua. e sei que me suicido por cada vela. por cada voto de muitos anos de vida. por cada desejo de que viva o dobro do vivido – sei que cada aniversário me traz a confirmação da falência dos órgãos. da imobilidade. das rugas. dos cabelos brancos. da dependência e da perda de autonomia – a morte também acontece em fascículos – estou a ficar sem tempo para tanta coisa que ainda gostaria de vos entregar. coisas minhas. simplicidades que no vosso sentir podem parecer irrelevantes – mas creiam-me. se hoje vos escrevo é porque amo a vida com todos os seus humanos. todos mesmo. pois a cada um de vós eu devo tudo o que aos vossos olhos sou – hoje é um dia especial. sei-o porque tenho memória e é dentro desta que vos guardo em gratidão – e por isso vos digo: obrigado por partilharem este caminho comigo

 

1.   pretérito

o meu mar – a primeira vez que senti a imensidão do meu mar tinha os meus doze anos – as recordações anteriores não eram do meu mar. eram de um mar de todos: da família. dos amigos de verão. das barracas de pano listado. do homem de branco a gritar “língua da sogra”. do cabo-de-mar. dos chocolates “regina” e de uma areia capaz de guardar para sempre cada amor descalço ali enterrado – no passeio alegre os altifalantes anunciavam uma tristeza que não existia. “o toque de silêncio” era abafado pelas brincadeiras da miudagem. dos castelos de areia. da bola da “nívea”. das caricas. dos búzios. da chegada dos gelados “OLÁ” que se derretiam em mil e um encantos – é disso que se faz a infância – éramos felizes – o sol sucumbia num vagar que só o mar entendia e os barcos no horizonte diziam-nos que o mundo é um ciclo. infinito. imutável. redondo. permanente e inesgotável – as ondas recolhiam-se num silêncio tímido enquanto o vento norte sacudia do areal as últimas toalhas de praia – era hora de voltar para casa – chegava o banho quente e o salitre desfazia-se preso a milhares de grãos de areia polidos pela alegria de quem tinha passado o dia aos mergulhos – a toalha entre as mãos da minha mãe limpava-me de todos os males – o mundo era eu – pela noite a sarronca anunciava mau tempo para os adultos – era hora de ir para a cama. os sonhos das crianças não esperam pela manhã – boa noite papá – chegara o momento de receber de volta o beijo do meu pai que às primeiras horas da manhã partia em silêncio para o trabalho – acercava-se o sono. o silêncio. e as estrelas sussurravam aos anjos para me levarem a alma para a dimensão do faz de conta – nunca mais encontrei esse mundo – ali permanecia eu enroscado nos sonhos e nos agasalhos dos meus pais – a família é um compromisso de afetos – à família acrescentei os amigos e com estes construí a utopia do meu mundo – hoje sei que é o desejo silencioso de todas as crianças do universo – agosto sempre será um mês de saudade e de encontros de mares

 

2.   encontro

final da tarde. sozinho. como sempre gostei de estar – as gaivotas num voo planado sacodem o vento norte em várias direções. enquanto eu. sentado num corpo dorido. descubro pela primeira vez um mar que nunca sonhara meu – ali estávamos os dois: eu e um mar imenso – para mim tão misterioso quanto os mares de vasco da gama – naquele momento. toda a solidão do mundo estava no molhe da póvoa de varzim – foi ali que descobri a infelicidade – tomado pelo vento. ali estava: tranquilo. estático. perdido entre o partir do sol e a chegada de uma noite que nunca mais teve fim – pela primeira vez percebi que a felicidade é o sal da vida. uma pitada a mais e somos amargamente infelizes. uma a menos. e ficamos perdidos para sempre numa infelicidade sem sabor – nunca mais me desliguei do mar. da infelicidade. do vento e da noite – adotei o mar e as gaivotas para me acalmar. e é junto deles que me sinto sempre mais perto da inteireza com que me quis construir – mas mar é mar. ninguém por mais destemido que seja. pode escolher o mar que lhe toca – o meu mar é apenas o meu mar e a mais ninguém interessa o seu estado – no meu mar só eu aprendi a navegar

 

3.   essência

no meu mar haverá sempre um pai. uma mãe. filhos. netos. nora e uma mulher que é maior do que todos os mares que inventei – há uma ua [lurdes] maternal. uma irmã de luz e um irmão de paz – há sobrinhos. sobrinhas. e outras sobrinhas que vi nascer e são sangue do nosso sangue – há cunhadas. cunhados. sogra e um sogro que podia ser meu pai – há amigos que nunca mais regressam e há outros que vivem dentro de mim – há amigos de cá e outros amigos de acolá. e há aqueles que são de cá e de acolá – há amigos especiais que não sabem falar. mas que dizem tudo num único latido – há uma família enorme que vem de tempos e terras que a história não sabe contar. trazendo nos gestos a essência do que melhor há em nós – no meu mar há uma família desde o nascimento até à morte – é no meu “mare nostrum” que um dia encerrarei o meu corpo – e nada levarei comigo além do seu perdão

 

4.   epílogo  

no meu mar há gaivotas de todas as cores e desejos enterrados em ilhas imaginárias – há marujos de camisetas listadas. há piratas bons e piratas com perna de pau – no meu mar há deus. fé. oração. pecado. perdão. ato de contrição e milagres ainda por cumprir – há sonhos grandes. pequenos e sonhos que nunca se tornaram realidade. e realidades que nunca foram sonhadas – no meu mar há peixes apetecíveis. horríveis. ferozes. meigos. contrafeitos. autênticos e outros que por serem bonitos não pertencem a mar nenhum – no meu mar há peixes negros. amarelos. brancos. e também há peixes com cores que não sei explicar – há gaivotas tristes. felizes. assim assim. e há gaivotas que querem partir para terras que nunca vi – no meu mar há peixes como eu e peixes que não são como eu – há peixes miscigenados com amor de outros peixes e peixes que por serem apenas peixes nunca conheceram o amor – no meu mar há peixes grandes a comerem pequenos e pequenos a comerem o que podem para crescer o suficiente e não serem comidos – há peixes esguios. não esguios. redondos e não redondos. quadrados. e outros que ninguém sabe ao certo como são – no meu mar há peixes que nunca tiveram um livro e há livros que nunca foram lidos por não haver um único peixe que o quisesse ler – há ilhas cercadas de sol todo o ano. e ilhas cercadas de coisas inúteis – no meu mar há barcos com gente a olhar os peixes e há gente à procura de um único peixe – há medo. mistério. naus. fantasmas. tesouros e amores enterrados num areal perdido no tempo – no meu mar há canhões. arpões e mosquetes com palavras que. uma vez disparadas. são balas – há lugares de luz e lugares onde as sombras escondem fragmentos de uma juventude que nunca esqueci – há lua cheia. estrelas do mar e de fora dele também. e há ondas gigantes que carregam amigos que já não voltam – no meu mar há uma única varanda voltada a sul e muitas outras a contemplar o norte – há desgosto por coisas que não fiz e também há desgosto por coisas que fiz – no meu mar há homens que nasceram do mar e há homens que um dia o mar levará – neste meu mar sou isto tudo que vos escrevo. mas também sou o que cada um escolher levar de mim – aceitarei o vosso olhar. aceitarei o vosso juízo. aceitarei a vossa pena – peço-vos perdão por tudo que não consegui ser – estou quase de partida. há mares que não sabem esperar

 

putrefação

foto - sampaio rego

nas palavras

silenciosas

sofro

[...]

putrefaço-me

[...]

e do cheiro pestilento

o corpo reclama

mais dor

por não as declamar

[covarde. digo eu]

amor

foto - sampaio rego

 

  

amor: leva o meu sorriso para dentro de ti

símile

foto - sampaio rego

 

rabisco

afolho as palavras

na armação do tempo

o arval suspira

alinho as sementes ao sol

adubo-as com pequenos reparos

gulosas em minúsculas

é hora do lusco-fusco

entrego-me ao sono

jornaleiro

o grito

 

voz - maria joão

  

 

dizem por aí

que se diz muito em poucas palavras

às vezes acredito

penso que sou poeta

iludo-me

e quero acreditar

que sou fenomenal

único

e mesmo sem falar

basta-me um gesto

para ser um génio do amor

translúcido

penso eu.

então digo-me:

é verdade

não escrevas

não fales

sorri apenas

alguém acreditará que és especial.

 

mas depois

já nu

de tanto meditar

escolho um mundo:

redondo

azul

com mares

com alma. sol e sal

cheio de gente como eu

aqueles que são poetas só às vezes

esfrego os olhos

e vejo

lá no fundo

onde a luz é escassa

e as sombras são vida

o choro

esse…

que nunca se ouve

é aí onde os poetas de verdade se tornam homens

onde nascem as dores

as desilusões

as emoções

as perdas

as saudades

as pessoas perdidas

os tempos passados

ou mesmo um grande esforço

para se ser aquilo que nunca se será

e aí…

sinto a falta das palavras.

 

revejo os sons

do que poderiam ser palavras faladas

mas afinal são vaidades

de apenas terem tempo

para o ego

 

descubro então

que afinal

os poetas nada dizem

eles

dizem que dizem

porque escrevem

mas não transpiram

não ofegam

não sorriem

não tocam

não negam

não gemem

não olham

são papel…

 

mas eu

homem deste mundo

redondo

azul

com mares

com alma. sol e sal

cheio de gente como eu

esgotado para todos estes poetas

digo-lhes:

digam-me na cara

nos olhos

nesta alma que chora

nesta vida que também é vossa

digam-me

apenas mais que uma palavra

mesmo que seja

gosto de ti

 

mas não

não…

desculpem

não chega

eu quero mais

quero que falem

de vocês

de mim

do vizinho

do irmão

do vosso amigo

do meu amigo

do mundo

do vosso mundo

quero-vos sentados

quero-vos ao meu lado

quero esse vosso olhar

mesmo feio

ou bonito

não interessa

só quero que não escrevam

quero que falem

não se calem

falem

sejam poetas de verdade

 

autofágico

foto - sampaio rego

escrevo – quem diria que um dia passaria os meus dias a reescrever o passado – aprendi a escrever há tanto tempo – ainda me lembro bem da minha professora primária - dona felismina. era tão bonita - e de um diploma que trouxe para casa - dezassete valores. aprovado – devidamente assinado e autenticado com selo branco escolar – um orgulho de diploma. ainda o guardo – em casa tudo continuou como dantes. os diplomas só tinham valor quando traziam títulos –

- - gostava tanto que fosses dentista - dizia a minha mãe

mas eu queria ser bombeiro. o risco. a vaidade com que enfeitavam as fardas de medalhas. as sirenes. os carros vermelhos. as escadas suspensas. a vozear presa enquanto a esperança se aguentava pendurada às mangueiras aflitas – eram homens bonitos e transportavam com eles uma inesgotável e merecida reverência – eram os soldados dos afetos – o tempo passou – agora sei que. apesar do diploma. nunca aprendi verdadeiramente a escrever. uma mágoa insanável  – nunca cheguei a bombeiro – mas daqui não me resta dor. não se perdeu um grande soldado da paz – estou em guerra comigo desde que nasci – fiquei-me pela arte de juntar letras para me dar a entender. com esforço. resumindo: sou um escritor autofágico. minúsculo – alimento-me de tudo o que é meu para escrever – prolongado assim a morte 

1º abril

foto - sampaio rego

bem sei que este é o teu dia favorito. não é!?

mas sabes: este não é o meu dia. e para ser o teu teria que ter a tua mentira como verdade

nunca tive

 

 

ego

foto - sampaio rego

 

 

perdi a sombra

 

e agora?

estarei só?

ou apenas perdi a luz?

na busca da alegoria

voltarei a viver na caverna

se a sombra voltar.

então…

serei outra vez eu.

alma racional.

onde os olhos

a preto e branco

nunca serão

privados da verdade

vocábulos dubitativos

foto - sampaio rego

 

 

sempre que rabisco

crio retábulos

esculpidos na arte nobre de dizer

aos que contabescem

deixo uma diaporese

[nasce o silêncio em formato de

interrogação]

onde acaba o homem

e morre o escritor

 

o poeta

foto - sampaio rego

    

o poeta é um ser estranho – encavalita-se no sujeito poético para dizer que não disse o que disse – a culpa. sentimento de mal-estar humano. faz balançar a escrita do seu criador entre a verdade. a meia verdade. e a fingida catapulta – o arremesso da alma ao leitor é o desafio – e o sujeito oculto em gargalhada fina – pobre poeta. inimputável para o mal. venerado para o bem – um estranho ser: o poeta 

março: a sombra da saudade

foto - sampaio rego

 

 

março – nunca sei o que fazer com este mês – março é o mês da primavera. dos dias a crescer para o imenso. do entendimento entre a noite e o dia. do vento franzino preso a um papagaio de papel. das crianças enganchadas a raios de sol delicados – março é memória. ternura. e esperança – é verde. flor. pólen. andorinha. é braço tatuado de um amor interminável – no mês de março sou pai. sou filho. sou saudade. sou arrependimento. sou perdão. sou quase nada. sou quase tudo – sou pai orgulhoso e filho saudoso – sem março não teria aprendido a verdadeira dimensão da saudade – se não houvesse o mês de março. talvez o meu pai não tivesse partido pelo estreito silêncio dos hospitais – mas março chega logo depois do inverno. e no inverno os corpos perdem-se no escuro das noites e na mudez – no teu inverno as bocas calaram-se na dor – a tua. e a minha – podia ter conversado. podia ter dado as mãos. podia ter colocado o ouvido no teu peito. e guardado para sempre o batimento que te levou – podia ter-te ajeitado o cabelo para o melhor lado. feito ternura. trocado todas as minhas lágrimas por uma única tua. uma que trouxesse um pouco de mim. uma memória dentro da tua memória – podia vestir-te a calça bege vincada. o casaco azul-marinho de trespasse. juntar ao peito um lenço cor do céu. ajoelhar-me. e pedir-te perdão por ter sido demasiado jovem – tu sempre gostaste de gente jovem – podia erguer-te novamente. endireitar-te para um mundo onde nunca te vi curvado – mas março é março – e tudo o que posso agora fazer é recordar-te no sorriso e na bondade – sei que o céu continua em festa – meu pai – o mês de março nunca me compreenderá – quando envelhecemos aprendemos tantas coisas sobre o nosso pai – hoje é dia do pai – faz hoje dezoito anos que te escondeste para sempre debaixo da terra – era dia do pai – hoje. continua a ser dia do pai

 

17 de março de 1998 – o silêncio oval dos domingos

 

foto -  arquivo familiar

 

sempre me senti só aos domingos. nunca entendi muito bem a metamorfose do corpo nesse sétimo dia – no passado. em minha casa. este dia era dedicado ao senhor

     – hoje já não há senhores em minha casa. o último a bater com a porta foi o meu pai

não gosto do domingo. mas gosto do silêncio dos domingos. gosto da sensação do não barulho. do não movimento. dos cortinados parados. das cadeiras arrumadas em círculo a apertar de lamentos baixinhos a mesa oval – a mesa era redonda. mas como éramos muitos o meu pai mandou fazer um aumento que permitia sentar toda a família à sua volta – a mesa ficava oval mas para mim era redonda. um redondo perfeito –

     – desde que o meu pai partiu nunca mais conseguimos tirar o aumento ao centro da mesa

a mesa oval está cada vez mais imperfeita. deve ser da sua geometria. excêntrica – sempre achei que a forma oval nasceu porque alguém não sabia fazer redondos – os redondos são perfeitos. o sol é redondo. a terra é redonda. a lua também. os olhos são redondos. tudo o que é redondo é perfeito. não tem princípio nem fim. o meu pai também não – o meu pai era perfeito e a mesa oval só era perfeita com ele à mesa – com o meu pai todas as formas geométricas se transformavam em redondos mais-que-perfeitos  

o meu pai era um homem redondo. sem uma única aresta. a vida deslizava por ele como se o corpo se inclinasse para o centro do universo  

mas a mesa ali estava. inerte. quase morta. perdida no silêncio de todos os domingos – enfeita-a com vida um napperon de linho bordado à mão pela minha mãe. adornada por um centro de mesa em louça fina. também oval. com uma tampa perfurada para segurar flores. que a minha mãe substituiu por plástico – duram para sempre – quem me dera que pudéssemos fazer o mesmo com as pessoas 

quem gira sem rumo nunca chega ao céu III

foto - sampaio rego

3.

não sei – não sei muito bem para que um deus haveria de criar esta coisa redonda que gira como giram os carrosséis – não se faz ninguém feliz com coisas que giram sempre na mesma direção – se queria ter um povoado feito de gente feliz criava um céu sem girar. nem precisava de ser um grande céu. bastava que fosse igual ao que me ensinaram nos livros da catequese – anjinhos com asas. cascatas de água translúcidas. pombas brancas. e um sol que se desfazia num amarelo silêncio que era ao mesmo tempo paz – tudo perfeito – a harmonia exemplar entre a natureza e o homem – diabo. nem vê-lo

– “portanto. submetam-se a deus – resistam ao diabo. e ele fugirá de vocês”

mas não. deus criou uma coisa redonda que gira como os carrosséis. criou este mundo que é tudo para uns e nada para outros – obstinado. sim – doentio. talvez – cavalos. girafas. zebras. cestos que rodam sem parar. bicicletas. triciclos e outras coisas que servem para dar cor e animação a um mundo que não sabe girar sem ser em torno de si – o homem não sabe viver sem animação – e a voz no microfone a falar para o mundo inteiro. e o mundo surdo pelo cansaço de nada ouvir quando está em diversão – nada. sempre o nada – o mundo foi desde sempre um divertimento – para deus é com toda a certeza

– mais uma volta. uma nova corrida. uma nova viagem – e a vida toda feita a girar

deus concebeu este carrossel e é dele a voz nos altifalantes – diz que está em todo lado – mentiroso – mas vou continuar com o meu lado criativo. adoro este lado. faz-me bem. distorce a realidade sem me distorcer nada por dentro – lá vem o nada ao de cima novamente – certo dia. deus. há muito muito tempo. estava deprimido. depreciado. desfeito em tristezas. mergulhado em pastilhas de suporte de vida – prozac celestial era a terapia contra a infelicidade no céu – o momento não era fácil. o desespero roubava-lhe lucidez – a depressão era um castigo que o atormentava nos seus silêncios eternos – profundamente triste. esgotado numa dor contínua que lhe atrasava os braços nos compromissos etéreos. ao mesmo tempo que a consciência sensível ia perdendo a salubridade – para pôr fim a esta agonia que anunciava uma morte impossível de acontecer. deus não morre. tomou a seguinte decisão: fazer a terra – é o que eu congemino neste pequeníssimo cérebro – ninguém com o perfeito juízo fazia uma terra com gente como eu – deus não estava bem – falo por mim que sou um pateta e tudo o que penso não serve para nada – mais uma vez o nada

– os meus pais. distraídos. compraram um bilhete – naquele tempo os métodos anticoncecionais não eram fiáveis – era do tempo do termómetro

apanhei a última cegonha com destino à minha rua – nunca me senti indesejado. bem pelo contrário. foi a vontade de deus. como diz a minha mãe – eram tempos difíceis para as cegonhas e para as famílias – muitas lágrimas escorreram pelos olhos da minha mãe

– e agora como vai ser para criar este menino. como vai ser meu deus. tu sabes que já não sou nova – era assim a apoquentação da minha mãe

duvido que deus soubesse de alguma coisa. mas se algo lhe tivesse assobiado aos ouvidos. tenho a firme convicção que não lhe passava pela cabeça o tamanho da encomenda que lhe chegava em aborrecimentos – e lá vou eu no carrossel. num cesto que gira sem destino – gira para esquerda e para a direita e nenhuma mão capaz de dar rumo ao cesto – nem a mão de deus – enquanto as zebras e os cavalos nobres. num galope celestial. certo. com direção. com altivez. elegância. de olhos postos no destino. percorrem tempo num acerto que nunca fui capaz de reproduzir – e o cesto a rodar sem parar. e eu perdido em voltas sem saber – “deus ao menino e ao borracho põe a mão por baixo” – nunca fui menino. nunca fui borracho. cresci no dia em que nasci. cresci para fora do corpo e nunca fui capaz de segurar os olhos dentro do tempo certo – há um tempo certo para se fazer o que está certo

– nasci preso às asas de uma gaivota rumo a um vento que nunca me entendeu 

os carrosséis não rodopiam da mesma forma para todos – a postura dos cavaleiros também conta para dar brio ao carrossel – eu lá vou todo desengonçado a girar para um lado e para o outro. sem saber se vou para norte. ou para sul – que importa se o banco só gira para os lados – os lados não têm norte ou sul – enquanto giro. os altifalantes vomitam alegria. só as zebras e os cavalos se mantem aprumados com o rumo do carrossel. tudo o resto vai para onde calha – vai para cima e para baixo. para um lado ou para o outro. é um cesto alucinado – ir sem rumo também é destino – tudo roda sobre mim – quem roda unicamente sobre si nunca saberá encontrar realmente o caminho que lhe falta percorrer – o deus que me impingiram em criança não fazia isto. deus não é injusto. não é xenófobo. e a minha rua é igual a tantas outras – ele tem obrigação de saber que não fui eu que escolhi aquela cegonha tresloucada. e muito menos escolhi o deus a quem rezar – no primeiro dia deus criou o dia e a noite e os carrosséis

-- “e lá procurarão o senhor. o seu deus. e o acharão. se o procurarem de todo o seu coração e de toda a sua alma”

se te procurei foi por ordem da minha mãe. e também foi por sua ordem que frequentei a tua casa. apesar de nunca te ter visto por lá – fiz o que me mandaram e se te aborreci foi sem querer – deus não pode ser assim tão injusto. já não falo por mim que estou habituado. desde pequeno. ao seu silêncio. mas por aqueles que nunca se cansaram de acreditar nas orações que lhe consagram diariamente – deus não pode continuar a esconder-se no silêncio – deus se existisse não era injusto. ou então não está em todo lado como faz acreditar

-- deus está cansado – imagino eu. cansado também. do seu cansaço

acredito que deus não é o responsável pela pasta da equidade no céu. tem um capataz a quem delegou todo a justiça terrena – concebo-o sisudo. de bigode farfalhudo. voz grossa. e a face marcada de escaramuças – o feitor coloca-se à porta do céu. e quando chega o pecador é com ele as primeiras falas – olha para o aspeto do pobre infeliz. e sem mais nenhum trato. dá-lhe um pontapé no rabo e diz-lhe sorrindo:

-- senta aí. alguém te virá buscar – e psiu! pouco barulho que o senhor teu deus está a descansar

e assim estou. sentado e ainda não entrei no céu – tratado como um verdadeiro nada – espero que alguém me mande para algum lado. um lado sem lado. um lado que por ser redondo abrace todos os pretensos lados. renovando a fé dos indecisos com um novo lado mais justo. o lado que me faça aceitar o dever de gratidão por fazer parte deste mundo – o jogo de deus

– i love this game

apesar de não saber escrever. e esta missiva estar um pouco confusa. sei que um dia deus responderá a todas as minhas dúvidas – contrapondo: “abençoado são os teus olhos. porque veem; e os teus ouvidos. porque ouvem. pois. mesmo sem tê-lo visto. tu o amas; e ainda que não estejas podendo contemplar seu corpo neste momento. ”crês em sua pessoa e exultas com indescritível e glorioso júbilo” – qualquer idade necessita de ter um deus de verdade – na minha idade só preciso de um deus para me retirar para a barca – tenho de levar a moeda certa na boca – preciso de acreditar num ser superior – preciso de um deus – preciso que os meus filhos possam continuar a crescer como homens de bem. e que sejam capazes de o encontrar onde eu ceguei – preciso que sejam sempre fortes e corajosos em seu caráter. afáveis com as demais pessoas. bondosos. amantes da paz – preciso que valorizem o trabalho. a justiça. a nobreza das ações acreditando sempre. que um dia. serão capazes de ouvir da sua boca que valeu a pena acreditar num deus que já foi o meu – preciso de um deus para lhe entregar as minhas preces. os meus medos. os meus receios – preciso de um deus para lhe pedir proteção divina para os meus filhos. para a minha maria joão – só assim poderei partir para a minha última viagem – preciso de um deus que me deixe comtemplar pela última vez o que mais amo neste mundo. e seguidamente. reencontrar definitivamente o meu pai terreno – o meu pai terreno – tenho tantas saudades dele e quero tanto abraçá-lo – para sempre – preciso de um deus para sair definitivamente deste corpo. apanhar a cegonha de volta ao nada acreditando que deus tomará o meu lugar na proteção dos meus – preciso de um deus para todos aqueles que estimo e amo – para mim já é tarde. apesar de ter passado a vida a tentar-lhe agradar – para mim basta que me receba pessoalmente na porta de onde quer que viva e me diga: foste um palerma. um tolo. se nunca te apareci foi por tua culpa – és um ingrato – mas sossega que não sou rancoroso e os teus filhos. ao contrário de ti. saberão escolher a estrada certa – mas descansa. fica em paz. estou de olho neles e tudo farei para lhes mostrar o caminho da luz – sei que só partindo em paz comigo serei capaz de me sentar à direita de deus e ao lado do meu pai

– e disse-lhe jesus: em verdade te digo que hoje estarás comigo no paraíso

aqui estou eu meu deus. novamente. como quando te visitava na catequese. completamente livre de preconceito. quase ingénuo – desta vez para te dizer que o que aprendi na tua casa não me serviu de grande coisa. a não ser. o fato de me teres dado um padrão moral capaz de decidir com objetividade o que está certo ou errado – coisa de pouca monta neste novo tempo das tecnologias que andam num ar invisível – os ensinamentos da moral deixaram de ter exclusividade nos homens de deus – mas adiante. se efetivamente existires. e se me vieres realmente receber à porta da tua casa. lembra-te de que os meus filhos existem porque um dia eu acreditei verdadeiramente em ti. na virtude da alma. da família. no amor verdadeiro. no certo a vencer o errado. no bem a se sobrepor ao mal. e na luz a iluminar as trevas – por mais insignificante e minúscula que encontres a minha alma recorda que ela é ainda preenchida pelo que sobra das tuas palavras – um homem de bem nesta idade necessita de acreditar num deus de bem – num deus que seja capaz de dar alento a quem vive a meu lado há mais de trinta anos – uma cama partilhada jamais aceita o silêncio das ausências eternas – que seja também eles capaz de guardar os filhos até ao dia que encontrem a mesma saudade que hoje tenho pelo meu pai – hoje vou rezar um pai nosso – um homem na minha idade precisa de rezar mesmo que não acredite em nada

– pai nosso que estais no céu

um homem da minha idade só precisa de um deus que lhe permita partir em paz – eu sempre quis morrer em paz e na companhia dos meus filhos e da minha amada

3ª parte de 3 - fim

transumância

foto - sampaio rego

deslacei

que a inteireza é tecida de inverdades

o amor contracena com o desamor

 

e até o afeto

murcha

lamenta o tempo

 

é a hora da transumância humana

sobejam ainda:

os últimos frutos selvagens da primavera 

arrematado ao melhor preço

foto - sampaio rego

pobre homem – também tu foste picado pelo mosquito dos encómios inteligíveis e involuntários – pobre tonto – tanta idade gasta à procura de uma coluna jónica capaz de te apartar de todas as almas errantes do mundo. e logo fui picado pelo pior bicho do mundo – arrematado ao melhor preço – sou agora um homem-besta até que as minhas orelhas de burro sejam transplantadas para outro impuro – que seja rápido e sem dor. enquanto a alma se torce em programa que não é de purificação – loucos. os deuses que me fizeram – soubesse eu calar – soubesse eu cegar – soubesse eu ensurdecer – nem raios. nem coriscos. só santa bárbara para dar ao meu nome uma trovoada – tivesse eu um raio a cair-me das mãos e iluminaria o purgatório com um aviso: é para lá que vão todos os caçadores de almas – mesmo que os vossos olhos só enxerguem papel. creiam que. em filigrana. vai anexado um sorriso sofrido – meu e apenas para mim – mas assim sei que respiro. e cada vez mais desperto para o mundo dos mortais