deambulações noturnas - X

foto - sampaio rego

neste lugar da noite sou muito mais do que um lego – desmonto-me e volto a montar-me – e as peças. sem acerto. gritam-me em acenos diabólicos: -- eu sou daqui. aquela é dali. e tu... não és de lado nenhum

arte urbana - III

foto - sampaio rego

o epitáfio da memória III

                                                                   foto - sampaio rego

III.

na maior parte dos dias não sou nada. noutros. sou eu. que nada sou também – mas há dias em que me sinto herói. assim como aqueles super-heróis americanos que voam. que andam pelas paredes. que se transformam em rochas e deitam fogo pelas mãos. sempre com uma única motivação: a de proteger os mais débeis – nesses dias. sou então fenomenal. sou herói por inteiro. ainda que tenha pés de barro – sou feliz – a razão dessa felicidade é simples. os meus superpoderes anularam [temporariamente] umas quantas forças do mal que me infernizam a memória – são vitórias curtas. inofensivas e tantas vezes inconsequentes. servindo apenas para ganhar uns míseros instantes de bem-estar no corpo – mas são estas janelas no tempo que me permitem debruçar-me no parapeito e olhar o mundo de uma forma mais tranquila. com mais tolerância. mais sossego. mais ternura. sem amargura. sem desumanidade. sem culpabilidade. sem desassossego. aceitando a sua forma de girar. de rodopiar. de encaixar as pessoas. de criar amigos. de os estimar. e de me levar ao cimo da minha montanha. olhar o futuro com misericórdia. perdoar o passado. reajustar o corpo com o que me resta da alma sã. meter as mãos aos bolsos. escutar o coração. e devolver aos olhos a coragem de caminhar. de não desistir. de acreditar. de desafiar o destino mais uma vez – e ali fico. estático. à procura de um lugar no céu que nunca conheci. sem nunca perceber se o seu azul anuncia tempestade ou bonança – isto tudo numa resignação tranquila. de aceitação do mundo que me foi oferecido. e de uma absolvição sincera. merecida e desejada mesmo que condicionada pelo tamanho do horizonte da minha janela – sempre acreditei que o [meu] mundo é tendencialmente bom – mas às vezes a minha memória atraiçoa-me e não me autoriza ver o seu lado melhor – é o seu lado mais sombrio. mais adulterado. mais egoísta. portando-se como os antigos corsários: terrífica. de tapa-olho. de perna de pau. e espada em riste rouba-me sem piedade a alegria de viver. deixando-me ficar o revés como sinal de aviso: não estás a sonhar – cruel – mas a realidade é que a memória não é mais do que o armazenamento das nossas vidas através de histórias ou experiências vividas – em boa verdade é tudo aquilo que eu quis que fosse – libertar-me do passado indesejado é apagar a memória. mas também é apagar uma parte da minha essência como homem que cresceu numa soma de todas as experiências – sou assim feito tanto de acertos como de enganos – mas mesmo assim há tanto que gostava de apagar – nem sei se são assim tão más. mas cresci e. quando crescemos. mudamos tanto que. inexplicavelmente. queremos apagar ainda mais – cresci tanto que há rostos que apenas reconheço nos sonhos. surgindo-me então os corpos afeiçoados com os sorrisos do dia em que deixei de os lembrar – quando crescemos a saudade cresce connosco. e aquele até amanhã perdido na despedida do amigo torna-se agora uma necessidade – é urgente rever os amigos de calções. da bola. da carica. do jogo do polícia e ladrão – é absolutamente essencial. para o meu sossego. saber que estão vivos e que afinal o tempo não os mudou por dentro – é o lado bom da memória antes que o tempo a corrompa – recordo então os que já partiram e peço-lhes perdão por erros que só a juventude é capaz de perdoar e lamentar – a morte é a saudade vestida de luto – cresci para partes do corpo que rejeito. mas também cresci para outras que aceito com humildade – cresci para um futuro que já não é só meu. cresci tanto que já sento ao colo os netos. um avô renasce como pai duas vezes – cresci para os meus filhos. estão enormes. homens bons. dignos. a saberem coisas do mundo que eu na idade deles. nem sonhava conhecer. a prometerem o resgate da felicidade em definitivo para a nossa família. com honra. com nobreza – cresci para a minha mãe que do cimo dos seus noventa e dois anos não se cansa de me dizer para ter cuidado com os invernos: -- toma a vacina para a gripe meu filho. tem cuidado contigo. já não és nenhuma criança – mas cuidado para quê minha mãe se o único mal que temo é este que me permite sobreviver no vosso meio sem acerto com a minha consciência – fernando pessoa diz que “a memória é a consciência inserida no tempo” – que verdade tão cruel. há verdades que doem como o fogo de camões – não gosto de algumas memórias e faço de tudo para as apagar – infelizmente. quase sempre. temporariamente – não é fácil – há momentos gravados a cinzel na alma. eternos. inapagáveis – como dizia cervantes: “ah, memória, inimiga mortal do meu repouso!” – são estes momentos que nos fazem sofrer – ainda estou a ouvir a minha mãe a dizer: -- um dia vais puxar pelas orelhas – quando um homem quer safar o passado a ruína está sempre para breve – nunca me passou pela cabeça. bem… talvez não seja bem verdade que um dia iria querer dar um apagão à memória. desativá-la. eliminá-la. destruí-la – há recordações que se comportam como a peste negra – a única diferença é a lentidão com que nos leva à morte – nunca imaginei que ao longo do tempo esta adquirisse um tal poder de persuasão capaz de ordenar a destruição do seu próprio corpo – rouba-lhe o sorriso. a vontade de viver. a autoestima. a fala. a vontade de amar e de ser amado – dá-nos a solidão e com esta chega a coragem para esquecer o amor de quem nos quer bem – quando damos conta já não temos nada de nós. gelamos e daí a fragmentar a alma é apenas a ocasião – não é possível lutar contra a vontade de algo que não sei como dominar. alterar. reformular. ou até ajoelhar. pedir perdão e prometer-lhe um novo par de olhos. de ouvidos. de gestos. de sorrisos. tudo para construir uma outra dimensão humana – confesso que não sei o que fazer. tudo o que tinha para fazer já fiz – não podemos entregar a nossa memória a ninguém para retificar o que quer que seja – não foi feita de um dia para o outro. é feita de tempo. do que ouvi. do que vi. do que senti em cada momento. e que por ser apenas minha só eu serei capaz de compreender as suas opções – sou um par de olhos e ouvidos – agora. enquanto vos escrevo. sei apenas que os olhos se apagaram e os ouvidos são zumbidos incessantes que me impedem de descansar – só a memória. em momentos raros de lucidez. ainda é capaz de distinguir o bem do mal. o certo do errado. a luz da escuridão – talvez esteja louco e a memória me esteja a trair. fazendo-me esquecer a razão principal da minha chegada a este mundo. levando-me a ver outra forma do meu corpo. outras vozes. outros gestos. outros sorrisos – agora todo eu sou estranho. e tudo o que imaginava ser meu em definitivo afinal. não é – estou cada vez mais só porque não me reconheço. e também já não tenho a certeza de que esta memória seja realmente só minha – compreender-me neste todo é cada vez mais difícil – há um ruído bem lá no fundo. um cansaço que apela à autodestruição – já não sei se vivi muito ou pouco. há dias em que só quero voltar para casa. e noutros. continuo a magoar-me nesta luta que não me leva para lado nenhum – estou com uma vontade enorme de voltar para sul – sei que nasci a sul e depois caminhei para norte – é a sul que as andorinhas fazem os ninhos e os rios se entregam ao mar em definitivo – é no sul que os meninos jogam à bola numa rua igual à que me viu nascer – é no sul que descobrimos o saber de toda a humanidade. que encontramos tudo o que perdemos violentamente: o meu pai. a sua paz. a sua serenidade e finalmente. a seu lado. a verdadeira aceitação do que realmente sou – com a idade percebi que sou tanto do meu pai – é no sul que podemos definitivamente dizer à memória que já não nos faz mais falta – eliminamos de vez o que nos magoa porque a sul não existe desonra. nem o erro. nem o pecado – a sul existimos exatamente como viemos ao mundo – a memória é pertença de um corpo com uma vontade intrínseca para conquistar a paz – neste mundo. esta memória que me consome diariamente. o corpo existe só para a carregar. é um alforge que a suporta em sorrisos angelicais. em gesticulações graciosas. em fonemas musicais descarregados em boca gentil: --sim. está tudo bem. obrigado – mas a memória nega – dentro dela cabe o corpo. e dentro do corpo a dor que. invisível. ainda assim pode ser descrita: uma lâmina abstrata. de contornos indefinidos. sem linhas retas. de arestas vivas. curvas e contracurvas que nunca deixam uma cicatriz reconhecível. nenhum corte se repete. nenhuma marca se torna assinatura do sofrimento – com esta lâmina invisível. cada ferida assume a forma única da dor que a originou. irreconhecível. impossível de imitar. inconfundível na sua ausência de cicatrização. um golpe que pertence apenas a quem o sente. uma dor exclusiva da memória – é uma dor silenciosa que nos mata em duodécimos para ganhar ao tempo mais humilhação – dor e mais dor – a angústia desta dor não pode ser explicada – sente-se e magoa. só – não há dores iguais. não há cortes iguais na forma. mas todos magoam do mesmo modo – pode parecer. mas não há – por isso peço aos meus amigos que não tentem dar forma a esta dor. não a criem à sua semelhança. não a desenhem. não a preencham com as dores da vossa vida – não seria justo e eu não gosto de amigos injustos. perco-os na memória. e confesso que depois já não sou capaz de os procurar – esfumam-se para sempre – os verdadeiros amigos. os afetuosos. não se zangam pelas dores que não são suas. respeitam-nas – um dia recordarão a minha existência num silêncio-entendimento. de aceitação-paz. de amizade-incondicional. de verdade. de saudade. de compreensão – cada metamorfose da memória projeta no corpo uma dor diferente – bem sei que as dores se tornam públicas quando oferecidas em palavras. também sei que todas estão sujeitas a um julgamento. a um exame. um estudo até. crítica também. mas não se esqueçam nunca da compreensão. da amizade. da tolerância. mesmo da sua aprovação por compaixão e mais importante. da legitimidade das minhas escolhas – bem sei que nem sempre as escolhi. muitas tocaram-me em sorte – a dor é pertença apenas de um corpo com a sua memória. e apenas essa memória será capaz de a julgar e compreender as suas motivações – a memória é uma armadilha dolorosa que. depois de escolher a sua vítima. prolonga-lhe o sofrimento numa espiral suicida – são dores que ficam para sempre. nos dias melhores adormecem atordoadas. anestesiadas. mas na maior parte das vezes. camuflamo-las com sorrisos. com festas surpresas. com brindes. e com amigos que estimamos o suficiente para não lhes transmitir uma dor que não lhes pertence – para sofrer já basta um corpo – acumulamos dor. acumulamos sofrimento. acumulamos falta de compreensão. acumulamos indiferença e o mundo parece querer convencer-nos de que seríamos melhores de qualquer outra forma – como se eu não quisesse ser outra coisa – às vezes queria mesmo ser o resto do mundo. menos ser o que sou – a dor é um vulcão que. de tempos a tempos. precisa de vomitar lava para que o corpo aguente mais um dia. para se reinventar. reformular. reajustar e aceitar uma nova realidade por tempo limitado – mas nem sempre é possível. já não há força. a honra perdeu-se para sempre – o tempo é um embuste: na juventude somos feitos de idiotices. no entanto. juramos a pés juntos que tudo é perfeito – envelhecemos e tudo o que era certeza é agora dúvida. erro. remorso. arrependimento e o perdão perdido entre o castigo violento e um julgamento com direito a pena de morte – e o nosso dedo apontado a tudo. e o dedo dos outros apontado ao nosso coração. e a sentença consumada com a cabeça na guilhotina – dor. arrependimento. dor. arrependimento. dor e mais arrependimento – e esta repetição a ecoar sofrimento. sem cessar. sem piedade – nietzsche dizia que “é possível viver quase sem lembranças e viver feliz, como demonstra o animal, mas é impossível viver sem esquecer” – eu não consigo esquecer – com o tempo a memória rouba-nos a boca. as lágrimas. os olhos incham. esbugalham. deformam-se. rouba a cor. rouba a realidade. e a morte surge por um afogamento que dura tantos anos como quantos levo a pensar – o filme da vida passa-nos diariamente numa agonia de quem sabe que tudo pode acabar de um momento para o outro – o erro e a dor atribuídos a um passado de fé: é a vontade de um deus – perdi a morada deste deus. não sei onde mora – um caminho errado mais cedo ou mais tarde paralisa as pernas ao peregrino – morrer sufocado pelas memórias é desumano – os amigos mereciam de mim muito mais do que esta despedida – que me perdoem os poucos  que comigo caminharam – estimá-los deveria ter sido a minha última honra

[continua] – para a IV e última parte

post mortem

foto - sampaio rego

hoje. a velha amizade ficou suspensa

mas a culpa não é tua

acredita

é apenas a vida a rolar

seguindo uma nova aventura

sinto que já não tenho nada para te dar

e tudo ainda para relembrar…

sei. no entanto. que não será fácil

aceitares as minhas razões

isso estará para lá do teu entendimento

 

tu que vias com os meus olhos

e sempre ouvias o meu sofrer

no silêncio. acertavas a aprovação

hoje. estás atónito 

 

talvez até tenhas a tua razão

talvez esteja a ser louco

talvez me arrependa

talvez mereça ser réu

talvez encontres um erro em mim

talvez não me possas perdoar

precisas de uma razão

 

envelheceste! dirás tu

rejuvenesci! direi eu

dirás então:

é assim!

eu direi apenas:

assim é!

dirás que fomos passado

eu falarei do que não passamos

lembrarás as borgas

eu falarei das ressacas

dirás porquê?

eu direi porque não!

dirás que eu sou outro

eu direi que sou eu

 

apenas acrescentarei:

não mais serei

nem aquele

nem outro

serei apenas eu

e dos novos caminhos

jamais receberei

risos aos sonhadores

 

hoje. ao fim da noite

sonhador. cairei na cama

sozinho?

nunca mais…

entrelaçar-me-ei nos lençóis frios

e com a alma de um poeta qualquer

adormecerei a dizer:

sou quem sou

 

sorrindo. lembro

sorrindo. recordo

“o sonho comanda a vida”

morte

                                                                      foto - sampaio rego

tudo amadurece

com sol

ou com chuva

a vindima chegará

o epitáfio da memória II

foto - sampaio rego

II.

só a memória pode decidir no presente o destino a dar ao seu corpo – só esta tem algo a perder – tudo pertence à memória. e é esta que sentencia. é esta que tem a espada de dâmocles. é esta que tem o saber da humanidade com todos os seus desgostos em contrapeso – a questão é simples: continuar ou não a absorver a vida para perseverar a forma do corpo que. apesar de deformado pela corrosão do tempo. será sempre o fiel depositário de todo o conhecimento – manter o corpo é manter a memória – sustentada por um transtorno dissociativo de personalidade. desperta os sentidos quase sempre aflitos. disfarçando-os de uma alegria silenciosa. pacífica. pacata. pueril. aliando gestos artísticos estonteantes criando a ilusão de um corpo gigantesco – imponente como nenhum outro. ali vem ele. num volume de alma enorme. inconfundível. distinto. único. reconhecido por uma multidão de quase ninguém – podem chamar-nos pelo nome. podem até dizer que nos conhecem bem. de abraço. de paixão também. mas ninguém poderá atrever-se a dizer que conhece o que temos de mais autêntico. mais verdadeiro. mais nosso: a memória – essa é só nossa – ninguém por mais íntimo. por mais profunda que seja a sua ligação poderá atrever-se a contrariar esta afirmação – talvez possam dizer que conhecem algumas características suas mais particulares. algumas manias. fetiches. taras. jeitos. um pouco daquela forma de andar. de não dizer toda a verdade. de encontrar a sua justiça com palavras que se repetem de oratória em oratória. de experimentar a partilha de noitadas. de ressacar de um whisky rasco misturado num hálito a SG gigante. de trocar palavras de camaradagem. de abraço por um golo de camisola vermelha. ou por um campeonato ganho pelo glorioso – isto e mais meia dúzia de manigâncias é o que os mais chegados podem garantir como conhecimento privilegiado – pseudo-amigos que nunca passarão de meras sombras – para estes pseudo-amigos pouco mais há para um [re]conhecimento – que mais se poderá querer saber de um humano? para estes amigáveis controversos. com este saber. neste enquadramento. a equação é simples: são amigos de coração – os amigos do coração não necessitam de ter mais nada – passo a ter então direito a um diminutivo: o zézinho. pedrinho. joãozinho. e tudo isto é como uma medalha ao peito. um galardão. um reconhecimento. um herói de guerra fraterna. com direito a um nome gravado no passeio dos amigos para sempre – raio de tempo vivido em troca de nada. raio de discípulo idiota. raio de caminhada inglória. um rasto de tempo dissolvido – bronco. estúpido. asno. e só agora é que aprendeste a contar pelos dedos os poucos amigos que trouxeste ao coração. as exceções têm um cantinho especial dentro de mim com gratidão e memória eterna – os meus amigos de coração jamais partilharão as minhas amarguras num relato como este – os mais atentos talvez lhe possam adicionar umas inflexões da voz. um revirar dos olhos. um torcer de nariz. do formato da boca nas saudações da praxe. e a autenticação do tamanho de um corpo que nem sempre condiz com o da alma – para os meus amigos sempre quis muito mais e sempre estive disposto a dar-lhes muito mais – dava-lhes a minha única riqueza: a memória – mas não. que interesse há numa memória que fala de si como se estivesse apaixonado por cada palavra. por cada suspiro. por cada olhar a pedir uma resposta para um corpo a mostrar tantas dúvidas – nunca tive certeza de nada – é a incerteza que nos empurra para o desconhecido – sempre corri atrás dele – falava-se de futebol. das mulheres dos outros. da velocidade com que os outros passavam com os seus automóveis de luxo. da sua riqueza.  das ilhas do onassis. dos seus iates. e da nossa memória nem uma palavra. nada. nada de nada – um absoluto deserto de afeição – restava-me rir e fazer figura de tolo – a memória. essa coisa que é só nossa. imaterial. abstrata em tanta mesquinhez. autêntica para nós. subjetiva quando partilhada. louca quando tantas vezes o que lhe era exigido era ponderação. ou um pouco de racionalidade – e o que recebes: inquietação absurda com quase sempre dor a posteriori – como se tudo isto fizesse parte do contrato que assinaste para ser humano – veste-se de luto. de dor. de farrapos. e de agonia assiduamente como se fosse um hábito. um vício sem cura. como se carregasse uma doença terminal – mas não carrega – quando pensas que é o fim o ciclo recomeça – haverá pior castigo do que este? – é esta memória que retira a coerência à vida. a certeza. a planificação. os sonhos. a bondade das ações. a glorificação. a perseverança. a capacidade de lutar. a nobreza dos atos. a certeza de que fizemos o melhor pelos outros e por nós enquanto corpo com memória – nunca sabes quando um elo se quebra e uma parte de nós desiste – chega o momento em que nada do que fizeste é uma certeza – mas a minha memória é só minha e é com ela que me tenho que entender – o que é nosso. é nosso – nada podemos fazer a não ser aceitar o que por lá cresceu – não lhe quero mal por isso. também não me adiantava de muito – aceito-a. aceito-a porque me tornou quem sou – estou agora numa paz cuja duração desconheço. nem sei muito bem o nome que terá. sei que de espírito não é porque este continua turvo. sinto-o cada vez mais escurecido. mais irrequieto. mais tumultuoso. mais impetuoso. com menos mel – talvez esteja a passar o olho do furacão. ou quem sabe a cumprir um ritual qualquer que o corpo ainda desconhece a finalidade – há tanta coisa que ainda desconheço – um passo a sorrir traz sempre três passos para a vala – inevitável – os sorrisos são quase sempre para enganar a plateia no teatro do nada – para a memória não há subterfúgios. nem algazarras. nem silêncios capazes de a enganar. nada mesmo – às vezes o silêncio asfixia – refugio-me num catraio que ainda me habita. na sua ingenuidade intacta e nas suas palermices incompreendidas. e na maior parte das vezes. dissolvo-me em nada – mesmo assim. e por mais que queira. não consigo mudar nada da memória – tenho como destino final aquilo que vive dentro da minha memória 

 

[continua] – para a III parte

o epitáfio da memória I

foto - sampaio rego

I.

o dia das lágrimas – com vida certa ou incerta. verdadeira ou falsa. bela ou grotesca. rica ou miserável. trágica ou iluminada. excêntrica ou vulgar. aqui estou perante este tempo néscio de compromisso com a memória: um comprometimento de honra com o meu corpo por inteiro – o contrato – sou eu. com a minha face. as minhas mãos arrestadas a impressões digitais únicas. banhado por um sangue enlaçado num DNA que nunca se reconheceu como entidade singular – tudo isto oferecido num jeito de caminhar tortuoso. sinuoso. confuso. como quem ameaça tropeçar a cada passo. a cada fôlego arrancado à vida – os olhos. de um castanho morno. arregalam-se como faróis furiosos em noites de tempestade. procuram ansiosamente um destino que se esquiva – o futuro. em movimento acelerado. persegue sem misericórdia um corpo que nunca aceitou o repouso – nunca fui nada sem movimento. sem vertigem. sem ação incessante. como se o corpo estivesse sempre em descompasso com o pensamento – o próximo lugar era sempre o único refúgio possível para domar o ímpeto de tocar o fim do mundo – ilusório – só a fala se arrastava num vagar ansioso para uma boca que sempre almejou o silêncio – nunca me dei bem a falar. confesso que às vezes nem no silêncio de mim mesmo – e é tudo isto que faz de mim um ser com memória. único. singular. excecional para o bem e para o que há de pior – por fim. e para que não houvesse enganos. deram-me um nome sem nenhum tipo de atenção. e um último nome que diz mais do meu corpo do que todos os particulares descritos – sou então o único dono e responsável da minha palavra. da minha honra. da minha vergonha. das minhas opções e das minhas falhas – sou assim um guardião da memória. que se alimenta da autenticidade. umas vezes pelo contrato assinado. outras pela convicção de que o valor de uma vida não se mede em tempo. mas sim pelo que deixamos no tempo – o futuro e o passado não existem no agora. é apenas uma medida de evolução que neste momento não se aplica a mim – claro que há exceções dentro do meu próprio corpo. exceções essas que se amarram à memória. e determinam que a evolução da razão nem sempre se sobrepõe à virtude – os princípios que amarram a virtude a escolhas inevitáveis são sempre movidos por um ímpeto silencioso. que no meu caso. pouco crente no sobrenatural. foi marcado no primeiro sim à vida pela tômbola da sorte – todos temos uma tômbola invisível que gira sem nos consultar sobre a aposta – baralha. dá cartas. escolhe o trunfo e diz: vais a jogo – e vamos pois. acabamos de respirar. e quem respira aceita as regras do jogo – estamos a viver e a ganhar memória. o que é o mesmo que dizer: estamos humanos – nada acontece de um dia para o outro – pelo meio as leis da sociedade induzem-nos a sua ética e moralismo. nunca tendo em conta a dor. o sofrimento. a falta de vontade de viver. a extinção da motivação. o eclipse da fé – leis pensadas e elaboradas para um mundo ideal. por homens tão imperfeitos quanto eu – mas a razão de uma vida existir divide-se em mais de mil razões concentradas num só ato irrepetível – sou tantas coisas que jamais poderia reduzir a existência a uma única razão para viver. ou para morrer – o fim da vida é uma decisão tecida no tempo. e o tempo é feito de memória. e toda a memória repousa sobre alicerces de desespero e assombro – vivemos a felicidade de forma tão intermitente e rara que. quando necessitamos de recordá-la. ela resume-se a poucos instantes. que quase sempre nos obriga a recorrer à descendência. à companheira que é a luz da minha vida. à família no seu compromisso de afetos. aos raros amigos que conseguimos preservar. e a dois ou três caninos que nunca deixaram de me receber com a cauda a abanar – tudo isto garantido por um batimento cardíaco. ora sobe. ora desce. ora acelera. ora esmorece. ora sussurra que já nada justifica o sacrifício de o escutá-lo – o batimento do único músculo que no passado escondia o amor. o coração – já não há amor no coração. não há remorso. nem arrependimento. e também não há nenhuma medida universal para uma dor que ruge: basta. chegou a hora do silêncio absoluto. da paz – chegou a hora de fazer descansar a memória

arte urbana - II

foto - sampaio rego

deambulações noturnas - IV

foto - samapio rego

 

a intuição é o guarda-freio da alma - só ela compreende verdadeiramente as suas engrenagens. e a mantém-nas no rumo certo

convite a uma amiga

foto do autor

  

eu sei amiga!

mas vamos fazer de conta que é logo ali

tu apanhas o autocarro

colocas um pouco de batom

sapatos altos

saia pelo joelho

e pronto…

chegas à entrada

com um sorriso do tamanho do mundo

eu. escritor de amigos

faço o sol descer aos teus olhos

esqueço os sonhos

e desenho um trono no meio do salão

onde sento a verdade

que sinto por te ter perto de mim

e sem arte deixo cair aos teus pés

toda a gratidão que me deste em palavras

no fim nasce o nosso best-seller

afinal. somos nós a escrever os livros

ah! para voltares para casa…

não te preocupes

levo-te de braço dado

e pelo caminho. conversamos

afinal de contas. também é preciso falar

oficina do mestre astrolábio

foto - sampaio rego

 

 

 

lá longe

onde o mar acaba

há uma linha…

 

numa ponta. a imaginação

na outra. a realidade

geram um movimento

como o rodar da corda

 

aos saltos

os astros rejubilam

uma vez vénus

outra. marte

e as estrelas. poderosas

aplaudem em confraria

o sol a morrer

 

por dentro

a engrenagem

fabrica o sonho

com sua força

agiliza em promessas

a dor de um parto

 

na montanha

volto a sentir

o sol a sorrir…

 

assim me deito e levanto

4 da manhã

foto - sampaio rego

 

o apocalipse na ponta de um lápis. e eu sem saber escrever uma única puta de palavra

ocupação selvagem

foto - sampaio rego

não escrevo para outros e nada dos outros vos trago a partilhar – sou assim. sem saber porquê – escrevo com a mão de um outro que me ocupa de forma selvagem – sou um corpo extorquido em usufruto – uma caução de morada até à morte – e é este miserável que me entrega com rudez. tal como sou. sem nenhum padrão de gratidão. ignorando o meu apelo sofrido ao silêncio – para a frente da fala não existe recuo – a palavra é uma escritura onde o meu corpo se torna avalista no mundo dos sons – não é fácil. acreditem – mas um dia serei pó e poderei definitivamente ocupar o lugar à direita do meu pai. numa eternidade piedosa – o ocupador. selvagem. elementar hospedeiro de um corpo marcado pela maldição de um deus esculpido em pedra. a ocupação perdura numa simbiose forçada – ficará para sempre acorrentado ao peso das palavras. ora em pecado capital. ora em clemência sofrida – quanto a mim. quando ando por aí. perdido na minha própria modéstia de nojo. nunca direi nada a ninguém. o silêncio não me é imposto. é uma forma de vida – a felicidade chegará com o sacrífico final

 

coluna dos deuses

foto - sampaio rego

 

   

na poesia mora a ilusão

tantas vezes erguida

em colunas jónicas

personificam sabedoria

e a força de uma beleza

trabalhada a quatro voltas

em cada volta gira um sonho

talhado para cada mente

mais ou menos traído

em sonhos rendilhados

de um passado talhado

a esquadro e compasso

giram as colunas

esperança também

as quimeras? ainda esperam

por deuses férteis

mas a alma do poeta

permanece prostrada e chorosa

aos pés elegantes da coluna

e dos sonhos angustiados

num chão

nem sempre geométrico

lá no topo. a coluna toca o olimpo

espalhando sapiência aos semideuses

sentada ao lados dos deuses

partilhavam dizeres e banquetes

sacrificando a mitologia

ao mundo dos mortais

o poeta que cá em baixo agonia

revestido da mesma dignidade

lamenta amarrado às colunas graníticas

por não ser “aquilo” que os deuses esperam

violado na alma

pela culpa das letras

declama em forma de remissão:

por aqui escreve-se assim

sem a ilusão de um dia escrever diferente

serei sempre um pequeno trovador

ao cuidado dos humores dos deuses

mas nunca dos semideuses

morrerei por este lugar

onde as “impuras” fazem morada

 

arte urbana - I

    

  

ilusão em rede

foto - sampaio rego

 

 

“Até cortar os próprios defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro” - Clarice Lispector

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e é nestes cortes que sustento o corpo num precário equilíbrio suicida. um impulso contido de raiva. de expiação e de purificação – escrever é um ato de fé – sou um homem só numa só escrita – as amizades estão cada vez mais difíceis de se escrever na palavra – os dias são agora de um outro mundo. tecnológico. amplificador para o bem ou para o mal. divergente na expressão. convergente na busca da felicidade. extremos no amor e no ódio. onde os amigos surgem ao pontapé: és um querido meu amigo; és bonito meu amigo; amigo o teu sorriso é o espelho da tua alma; adoro-te amigo; tenho saudades de te ver amigo; és único meu amigo – e as ligações em fibra ótica espalham a burla pelos quatro cantos do mundo – aqui estou eu neste desabafo inócuo apenas porque me recuso a usar a palavra amigo em vão – cada vez gosto menos das pessoas que me entregam adjetivações de exceção e depois as vejo gastas ao preço da uva mijona – nesta nova arte de fazer amigos pelas redes sociais sou um estranho no meio da multidão - por isso corto nos gestos. nas palavras. nos abraços. nos sorrisos. na forma de como me dou e na raridade com que ofereço palavras a quem não as merece – não gosto de enganos. não suporto erros grosseiros e rejeito erros de simpatia – não quero lacunas nos cânones da palavra amigo - não sou santo agostinho e de peixes pouco entendo. mas sei que a palavra amizade é o único brilho que me incendeia os olhos – há palavras que me custaram a ganhar. muito mais que um dia de trabalho. ou um mês. mais de um ano. quase tanto quanto a vida que lutei para a agarrar. um esforço que não vem de nenhum músculo. de nenhuma corrida. de nenhuma trovoada ou bonança. vem de um arrepio na pele. tão leve que às vezes engana o coração – esta minha liberdade de amar pelo sentir é o único amor certo que ficará para depois da minha morte – não me vendam ilusões –  e agora vou sair para o mundo onde a mentira se disfarça de sorrisos. mais podre do que a malvadez. mais rasteira que a lama. mais venenosa que um saco de víboras: internet – amigos. ou assim vos chamam. sigo a caminho

sombras

foto - sampaio rego

  

alcanço um som

leve. muito leve

não são harpas

não são anjos

são fantasmas descalços

sabem-se implicantes

por tão antigos serem

 

vivem no sótão

nos medos e segredos

de quem nada sabe

 

inquietam. procuram

abanam

remexem o passado:

matam as palavras

as desculpas

os lamentos

os choros

ainda vivos

sofridos no sangrar

dos pulsos

 

nas sombras da noite

onde sopra uma pitada

de luar

meus olhos. sempre criança

gemem de pavor…

nas mãos. uma cruz

na boca

um anjo da guarda

 

o hábito veste de branco

na luta contra o medo

quando partem

sem cuidado

advém a desarrumação

 

na parede

sem mais…

um lembrete!

amanhã. à mesma hora!

cerram-se os suores

                                  por fim. durmo                                  

 

zero

imagem google

  

o capitalismo também se apresenta em lata. e agora. para silenciar os resistentes. nasceu a zero. zero calorias – a coca-cola conquistou o mundo da escrita. as palavras tombam embriagadas de cafeína – o artista não dorme. consome a noite em glosas marginais – o papel contorce-se em mãos geladas – amanhece – solta-se o dia. e todas as palavras ensopadas. ensonadas e encravadas organizam-se em música – inicia-se a tocata e fuga em ré menor. johann sebastian bach – saia um expresso rápido. por favor. tenho o carro mal-estacionado e um pacto de estabilidade para cumprir 

triste é...

imagem google

 triste é estar só

triste! é não saber o que fazer

não saber o que pensar

não preparar o futuro

apagar o passado

chorar sem saber porquê

desfrutar de lágrimas insípidas

dizer não ao sim.

 

triste é não ver o pôr-do-sol

não sentir a chuva

o vento

o aroma das flores

o grito dos animais

os gestos mudos

os carros a passarem

o telefone a tocar

 

triste é não poder vaguear

não sentir dor

escrever sem saber

soltar os remorsos

quebrar os espelhos

ser o que não somos

ter medo do dia

querer o que não podemos

 

triste é não amar

não olhar

filosofar para o espaço

não ter hora nem abraço

não ter leito

paz ou senhorio

correntes, amarras ou

âncoras

 

triste é não ter poemas

livros com prosas

bíblias de amor

saudades eternas

pensamentos

pecados

omissões

guardiões

 

triste é não ter mãe

esquecer o pai

estragar o fruto

congelar o sabor

ter um tempo depois

um adeus

uma cobardia

um fantasma

 

triste é não ter memória

um abrigo

um choro de irmãos

um avô que te espera

uma avó que tricota

um vizinho

um amigo

um inimigo

 

triste é sermos diferentes

desprezados no olhar

marcados e referenciados

esquecidos

contidos e odiados

chorados

olhados

espoliados

triste é: apenas o contrário de alegre.

corrente[s] na escrita

foto - sampaio rego

 

deixo o corpo entregar-se à corrente de água daquilo que penso – depois. ao chegar ao fim do percurso. olho para trás. e percebo que tudo o que escrevi foi moldado apenas pela força da água. as palavras não escolheram caminho. foram arrastadas – e eu. iludido. acreditei que eram as mais certeiras – desilusão – e é aqui que começa o desespero – volto atrás. corto. risco. altero. revisito memórias. e deixo tudo partir de novo pela mesma linha da água – reescrever não é correção. é combate. e a água. cada vez mais clara. revela o percurso sem piedade – levanto as mãos aos santos em quem não acredito e pergunto: se gosto de escrever. porque não foi dado o engenho de traduzir o que sou sem me trair – revolta – não sou como a mãe que ama sem ver falha. que olha o filho frágil e o declara belo – tudo o que escrevo fica aquém do texto que imagino – ainda assim. continuo – não por fé. mas porque parar seria afogar-me fora da água