pobre
homem – também tu foste picado pelo mosquito dos encómios inteligíveis e
involuntários – pobre tonto – tanta idade gasta à procura de uma coluna jónica
capaz de te apartar de todas as almas errantes do mundo. e logo fui picado pelo
pior bicho do mundo – arrematado ao melhor preço – sou agora um homem-besta até
que as minhas orelhas de burro sejam transplantadas para outro impuro – que
seja rápido e sem dor. enquanto a alma se torce em programa que não é de purificação
– loucos. os deuses que me fizeram – soubesse eu calar – soubesse eu cegar –
soubesse eu ensurdecer – nem raios. nem coriscos. só santa bárbara para dar ao
meu nome uma trovoada – tivesse eu um raio a cair-me das mãos e iluminaria o
purgatório com um aviso: é para lá que vão todos os caçadores de almas – mesmo
que os vossos olhos só enxerguem papel. creiam que. em filigrana. vai anexado
um sorriso sofrido – meu e apenas para mim – mas assim sei que respiro. e cada
vez mais desperto para o mundo dos mortais
