lá
longe
onde
o mar acaba
há
uma linha…
numa
ponta. a imaginação
na
outra. a realidade
geram
um movimento
como
o rodar da corda
aos
saltos
os
astros rejubilam
uma
vez vénus
outra.
marte
e
as estrelas. poderosas
aplaudem
em confraria
o
sol a morrer
por
dentro
a
engrenagem
fabrica
o sonho
com
sua força
agiliza
em promessas
a
dor de um parto
na
montanha
volto
a sentir
o
sol a sorrir…
assim
me deito e levanto
o apocalipse
na ponta de um lápis. e eu sem saber escrever uma única puta de palavra
não escrevo para outros e nada dos outros vos trago a partilhar
– sou assim. sem saber porquê – escrevo com a mão de um outro que me ocupa de
forma selvagem – sou um corpo extorquido em usufruto – uma caução de morada até
à morte – e é este miserável que me entrega com rudez. tal como sou. sem nenhum padrão de gratidão. ignorando o meu apelo sofrido ao
silêncio – para a frente da fala não
existe recuo – a palavra é uma escritura onde o meu corpo se torna avalista no
mundo dos sons – não é fácil.
acreditem – mas um dia serei pó e poderei definitivamente ocupar o lugar à
direita do meu pai. numa eternidade piedosa – o ocupador. selvagem. elementar
hospedeiro de um corpo marcado pela maldição de um deus esculpido em pedra. a ocupação perdura numa simbiose forçada
– ficará para sempre acorrentado ao
peso das palavras. ora em pecado
capital. ora em clemência sofrida –
quanto a mim. quando ando por aí. perdido na minha própria modéstia de
nojo. nunca direi nada a ninguém. o silêncio não me é imposto. é uma forma de vida – a felicidade
chegará com o sacrífico final
na poesia mora a ilusão
tantas vezes erguida
em colunas jónicas
personificam sabedoria
e a força de uma beleza
trabalhada a quatro voltas
em cada volta gira um sonho
talhado para cada mente
mais ou menos traído
em sonhos rendilhados
de um passado talhado
a esquadro e compasso
giram as colunas
esperança também
as quimeras? ainda esperam
por deuses férteis
mas a alma do poeta
permanece prostrada e chorosa
aos pés elegantes da coluna
e dos sonhos angustiados
num chão
nem sempre geométrico
lá no topo. a coluna toca o olimpo
espalhando sapiência aos semideuses
sentada ao lados dos deuses
partilhavam dizeres e banquetes
sacrificando a mitologia
ao mundo dos mortais
o poeta que cá em baixo agonia
revestido da mesma dignidade
lamenta amarrado às colunas graníticas
por não ser “aquilo” que os deuses esperam
violado na alma
pela culpa das letras
declama em forma de remissão:
por aqui escreve-se assim
sem a ilusão de um dia
escrever diferente
serei sempre um pequeno
trovador
ao cuidado dos humores dos deuses
mas nunca dos semideuses
morrerei por este lugar
onde as “impuras” fazem morada
“Até cortar os próprios
defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso
edifício inteiro” - Clarice Lispector
.
e é nestes cortes que sustento o corpo num precário equilíbrio suicida. um impulso contido de raiva. de expiação e de purificação – escrever é um ato de fé – sou um homem só numa só escrita – as amizades estão cada vez mais difíceis de se escrever na palavra – os dias são agora de um outro mundo. tecnológico. amplificador para o bem ou para o mal. divergente na expressão. convergente na busca da felicidade. extremos no amor e no ódio. onde os amigos surgem ao pontapé: és um querido meu amigo; és bonito meu amigo; amigo o teu sorriso é o espelho da tua alma; adoro-te amigo; tenho saudades de te ver amigo; és único meu amigo – e as ligações em fibra ótica espalham a burla pelos quatro cantos do mundo – aqui estou eu neste desabafo inócuo apenas porque me recuso a usar a palavra amigo em vão – cada vez gosto menos das pessoas que me entregam adjetivações de exceção e depois as vejo gastas ao preço da uva mijona – nesta nova arte de fazer amigos pelas redes sociais sou um estranho no meio da multidão - por isso corto nos gestos. nas palavras. nos abraços. nos sorrisos. na forma de como me dou e na raridade com que ofereço palavras a quem não as merece – não gosto de enganos. não suporto erros grosseiros e rejeito erros de simpatia – não quero lacunas nos cânones da palavra amigo - não sou santo agostinho e de peixes pouco entendo. mas sei que a palavra amizade é o único brilho que me incendeia os olhos – há palavras que me custaram a ganhar. muito mais que um dia de trabalho. ou um mês. mais de um ano. quase tanto quanto a vida que lutei para a agarrar. um esforço que não vem de nenhum músculo. de nenhuma corrida. de nenhuma trovoada ou bonança. vem de um arrepio na pele. tão leve que às vezes engana o coração – esta minha liberdade de amar pelo sentir é o único amor certo que ficará para depois da minha morte – não me vendam ilusões – e agora vou sair para o mundo onde a mentira se disfarça de sorrisos. mais podre do que a malvadez. mais rasteira que a lama. mais venenosa que um saco de víboras: internet – amigos. ou assim vos chamam. sigo a caminho
leve.
muito leve
não
são harpas
não
são anjos
são
fantasmas descalços
sabem-se
implicantes
por
tão antigos serem
vivem
no sótão
nos
medos e segredos
de
quem nada sabe
inquietam.
procuram
abanam
remexem
o passado:
matam
as palavras
as
desculpas
os
lamentos
os
choros
ainda
vivos
sofridos
no sangrar
dos
pulsos
nas
sombras da noite
onde
sopra uma pitada
de
luar
meus
olhos. sempre criança
gemem
de pavor…
nas
mãos. uma cruz
na
boca
um
anjo da guarda
o
hábito veste de branco
na
luta contra o medo
quando
partem
sem
cuidado
advém
a desarrumação
na
parede
sem
mais…
um
lembrete!
amanhã.
à mesma hora!
cerram-se
os suores
por fim. durmo
