tenho dias que
sem saber escrever
encontro um sonho
para contar
dias em que nada
sou sem a utopia
daqueles que me
impelem a escrever
são os mestres. os poetas
donos da
proficiência de domar letras
e interrogo-me
como seria se
apenas eu escrevesse?
seriam letras
sozinhas. chorosas
moribundas do
desgosto
despidas de
emoção
da pureza das
ideias
letras privadas
do contraste das cores -
e o amarelo. seria verde?
não sei. sei que
o florir dos
campos
seria searas
ceifadas em
campos vazios de saber
onde os pássaros
voariam
apenas baixinho
e o poeta?
poderá ele morrer
sozinho entre
palavras que nunca atracaram?
palavras azedas.
onde o pólen
nunca voará
palavra que é
palavra
veste-se para ser
ouvida
acarinhada. açoitada
maltratada. amada
riscada. desenhada
ou apenas um
aceno
no coração de
quem precisa
palavra honrada
será sempre de todos
desde que traga
com ela
o orgulho de camões
a nós. contadores de histórias
compete-nos somente
mantê-las
virtuosas e belas
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