lá
longe
onde
o mar acaba
há
uma linha…
numa
ponta. a imaginação
na
outra. a realidade
geram
um movimento
como
o rodar da corda
aos
saltos
os
astros rejubilam
uma
vez vénus
outra.
marte
e
as estrelas. poderosas
aplaudem
em confraria
o
sol a morrer
por
dentro
a
engrenagem
fabrica
o sonho
com
sua força
agiliza
em promessas
a
dor de um parto
na
montanha
volto
a sentir
o
sol a sorrir…
assim
me deito e levanto
o apocalipse
na ponta de um lápis. e eu sem saber escrever uma única puta de palavra
não escrevo para outros e nada dos outros vos trago a partilhar
– sou assim. sem saber porquê – escrevo com a mão de um outro que me ocupa de
forma selvagem – sou um corpo extorquido em usufruto – uma caução de morada até
à morte – e é este miserável que me entrega com rudez. tal como sou. sem nenhum padrão de gratidão. ignorando o meu apelo sofrido ao
silêncio – para a frente da fala não
existe recuo – a palavra é uma escritura onde o meu corpo se torna avalista no
mundo dos sons – não é fácil.
acreditem – mas um dia serei pó e poderei definitivamente ocupar o lugar à
direita do meu pai. numa eternidade piedosa – o ocupador. selvagem. elementar
hospedeiro de um corpo marcado pela maldição de um deus esculpido em pedra. a ocupação perdura numa simbiose forçada
– ficará para sempre acorrentado ao
peso das palavras. ora em pecado
capital. ora em clemência sofrida –
quanto a mim. quando ando por aí. perdido na minha própria modéstia de
nojo. nunca direi nada a ninguém. o silêncio não me é imposto. é uma forma de vida – a felicidade
chegará com o sacrífico final
na poesia mora a ilusão
tantas vezes erguida
em colunas jónicas
personificam sabedoria
e a força de uma beleza
trabalhada a quatro voltas
em cada volta gira um sonho
talhado para cada mente
mais ou menos traído
em sonhos rendilhados
de um passado talhado
a esquadro e compasso
giram as colunas
esperança também
as quimeras? ainda esperam
por deuses férteis
mas a alma do poeta
permanece prostrada e chorosa
aos pés elegantes da coluna
e dos sonhos angustiados
num chão
nem sempre geométrico
lá no topo. a coluna toca o olimpo
espalhando sapiência aos semideuses
sentada ao lados dos deuses
partilhavam dizeres e banquetes
sacrificando a mitologia
ao mundo dos mortais
o poeta que cá em baixo agonia
revestido da mesma dignidade
lamenta amarrado às colunas graníticas
por não ser “aquilo” que os deuses esperam
violado na alma
pela culpa das letras
declama em forma de remissão:
por aqui escreve-se assim
sem a ilusão de um dia
escrever diferente
serei sempre um pequeno
trovador
ao cuidado dos humores dos deuses
mas nunca dos semideuses
morrerei por este lugar
onde as “impuras” fazem morada
“Até cortar os próprios
defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso
edifício inteiro” - Clarice Lispector
.
e é nestes cortes que sustento o corpo num precário equilíbrio suicida. um impulso contido de raiva. de expiação e de purificação – escrever é um ato de fé – sou um homem só numa só escrita – as amizades estão cada vez mais difíceis de se escrever na palavra – os dias são agora de um outro mundo. tecnológico. amplificador para o bem ou para o mal. divergente na expressão. convergente na busca da felicidade. extremos no amor e no ódio. onde os amigos surgem ao pontapé: és um querido meu amigo; és bonito meu amigo; amigo o teu sorriso é o espelho da tua alma; adoro-te amigo; tenho saudades de te ver amigo; és único meu amigo – e as ligações em fibra ótica espalham a burla pelos quatro cantos do mundo – aqui estou eu neste desabafo inócuo apenas porque me recuso a usar a palavra amigo em vão – cada vez gosto menos das pessoas que me entregam adjetivações de exceção e depois as vejo gastas ao preço da uva mijona – nesta nova arte de fazer amigos pelas redes sociais sou um estranho no meio da multidão - por isso corto nos gestos. nas palavras. nos abraços. nos sorrisos. na forma de como me dou e na raridade com que ofereço palavras a quem não as merece – não gosto de enganos. não suporto erros grosseiros e rejeito erros de simpatia – não quero lacunas nos cânones da palavra amigo - não sou santo agostinho e de peixes pouco entendo. mas sei que a palavra amizade é o único brilho que me incendeia os olhos – há palavras que me custaram a ganhar. muito mais que um dia de trabalho. ou um mês. mais de um ano. quase tanto quanto a vida que lutei para a agarrar. um esforço que não vem de nenhum músculo. de nenhuma corrida. de nenhuma trovoada ou bonança. vem de um arrepio na pele. tão leve que às vezes engana o coração – esta minha liberdade de amar pelo sentir é o único amor certo que ficará para depois da minha morte – não me vendam ilusões – e agora vou sair para o mundo onde a mentira se disfarça de sorrisos. mais podre do que a malvadez. mais rasteira que a lama. mais venenosa que um saco de víboras: internet – amigos. ou assim vos chamam. sigo a caminho
leve.
muito leve
não
são harpas
não
são anjos
são
fantasmas descalços
sabem-se
implicantes
por
tão antigos serem
vivem
no sótão
nos
medos e segredos
de
quem nada sabe
inquietam.
procuram
abanam
remexem
o passado:
matam
as palavras
as
desculpas
os
lamentos
os
choros
ainda
vivos
sofridos
no sangrar
dos
pulsos
nas
sombras da noite
onde
sopra uma pitada
de
luar
meus
olhos. sempre criança
gemem
de pavor…
nas
mãos. uma cruz
na
boca
um
anjo da guarda
o
hábito veste de branco
na
luta contra o medo
quando
partem
sem
cuidado
advém
a desarrumação
na
parede
sem
mais…
um
lembrete!
amanhã.
à mesma hora!
cerram-se
os suores
por fim. durmo
o capitalismo também se apresenta em lata. e agora. para silenciar os
resistentes. nasceu a zero. zero
calorias – a coca-cola conquistou o mundo da escrita. as palavras tombam
embriagadas de cafeína – o artista não dorme. consome a noite em glosas
marginais – o papel contorce-se em mãos geladas – amanhece – solta-se o dia. e
todas as palavras ensopadas. ensonadas e encravadas organizam-se em música – inicia-se
a tocata e fuga em ré menor. johann sebastian bach – saia um expresso rápido.
por favor. tenho o carro mal-estacionado e um pacto de estabilidade para
cumprir
triste! é não saber o que fazer
não saber o que pensar
não preparar o futuro
apagar o passado
chorar sem saber porquê
desfrutar de lágrimas insípidas
dizer não ao sim.
triste é não ver o pôr-do-sol
não sentir a chuva
o vento
o aroma das flores
o grito dos animais
os gestos mudos
os carros a passarem
o telefone a tocar
triste é não poder vaguear
não sentir dor
escrever sem saber
soltar os remorsos
quebrar os espelhos
ser o que não somos
ter medo do dia
querer o que não podemos
triste é não amar
não olhar
filosofar para o espaço
não ter hora nem abraço
não ter leito
paz ou senhorio
correntes, amarras ou
âncoras
triste é não ter poemas
livros com prosas
bíblias de amor
pensamentos
pecados
omissões
guardiões
triste é não ter mãe
esquecer o pai
estragar o fruto
congelar o sabor
ter um tempo depois
um adeus
uma cobardia
um fantasma
triste é não ter memória
um abrigo
um choro de irmãos
um avô que te espera
uma avó que tricota
um vizinho
um amigo
um inimigo
triste é sermos diferentes
desprezados no olhar
marcados e referenciados
esquecidos
contidos e odiados
chorados
olhados
espoliados
triste é: apenas o contrário de alegre.
deixo o corpo
entregar-se à corrente de água daquilo que penso – depois. ao chegar ao fim do
percurso. olho para trás. e percebo que tudo o que escrevi foi moldado apenas
pela força da água. as palavras não escolheram caminho. foram arrastadas – e
eu. iludido. acreditei que eram as mais certeiras – desilusão – e é aqui que
começa o desespero – volto atrás. corto. risco. altero. revisito memórias. e
deixo tudo partir de novo pela mesma linha da água – reescrever não é correção.
é combate. e a água. cada vez mais clara. revela o percurso sem piedade –
levanto as mãos aos santos em quem não acredito e pergunto: se gosto de
escrever. porque não foi dado o engenho de traduzir o que sou sem me trair –
revolta – não sou como a mãe que ama sem ver falha. que olha o filho frágil e o
declara belo – tudo o que escrevo fica aquém do texto que imagino – ainda
assim. continuo – não por fé. mas porque parar seria afogar-me fora da água
1.
a tenda
está montada – as colunas de som anunciam mais um grande espetáculo numa noite inteiramente
investida no rigor dos trajes – inicia-se o desfile dos decotes e dos entretenimentos
– o espaço exala glamour. um desafio
ao infinito da mente humana. ao
deslumbramento. ao encantamento. ao sonho – a cair do céu. descem lustres envoltos
em brilhos. projetam cores de um
arco-íris que. na sua extremidade. oculta o santo graal das mil e uma
noites – tudo leve. tudo é alma. tudo é transparência. tudo é sensualidade. enquanto a música toca charme em
decibéis que são melodia de acasalamento – e todos sabem conversar. sabem menear o corpo num compasso perfeito
de insinuações – as luzes acendem e apagam.
primeiro uma vermelha. depois uma
azul. a seguir uma amarela. e em cada intervalo de luz. o belo
protegido por sombras intermitentes – cai dos altifalantes um encosta-te a mim. cai gesto. cai charme. cai um
beijo dos lábios e os sorrisos desfazem-se de boca para
boca – as palavras são agora notas
de concordância numa clave de sol perfeita – o ar quente sobe. os vestidos também. o astral. o charme. os sapatos
de plataforma. os soutiens push-up. tudo a subir sem parar. o deleite. a volúpia e a loucura – a descer apenas os decotes. atracados nos
olhares cobiçosos dos cavalheiros que.
silenciosamente. deslizam para o seu
interior numa gula luxuriosa e delirante – preso em jeans. o cio. rompe dos corpos num rugido
de guerra silencioso. mostrando que a
luxúria não existe sem imaginação – o que é da noite. na noite em segredo fica para sempre – e entra a “elegantérrima”. logo em seguida a excitadíssima e a estranhíssima. e num toque de magia dissipa-se a sensatez
– explode a insinuação – e a boca do lobo mau na face de cada macho. persegue o gozo. perdidos em ereções
azuis. robustas e vigorosas – homem que é homem bebe whisky. tresanda a tabaco. exibe pelos no sovaco. e promete à mulher o orgasmo de todos os
orgasmos – o delírio masculino retratado pela fábula do sapo e do escorpião: esta é a sua natureza – o bom senso. aos poucos. é corroído em goladas curtas e obstinadas – e o desfile dos
corpos cada vez mais entrelaçado com o pecado – entra na vitrina a mal casada. seguindo-se a oferecida.
e mais uma que não se dá por nome nenhum – o vazio da tenda começa a desaparecer. enquanto. em sentido inverso emerge a
provocação quente e sensual – as fantasias avolumam-se e a expectativa
agiganta-se num espaço cada vez mais comprimido – finalmente homens e mulheres em igualdade na
sua plenitude – e o barman. numa ligeireza
absoluta. esgueira-se em sorrisos
pelo meio de roucos e desesperados apelos gorjais. e a cada súplica. grunhe
em simpatia uma jura de que a culpa é de vénus – ele é apenas um simples mortal
enviado para matar a secura das bocas. sabe
que mais tarde ou mais cedo a desvirtude tomará conta do seu corpo – a festa
também é dele – o álcool não protege a moral dos bons costumes – rompe pelo
balcão mais uma caipirinha que. não vinda
do brasil. traz no seu interior as
batidas sensuais do samba. a ousadia. prometendo fazer rolar bundas num
ritmo da excitação raivosa. enquanto
os másculos. em uníssono. reclamam mais tesão para o salão – os
RP`s. com mais de mil amigos
facebookianos. recebem todo mundo numa
aflição galopante – -- boa noite. sejam bem-vindos ao nosso espaço –
multiplicam-se os meneios íntimos. amontoam
gestos. dobram simpatia. descobrem sorrisos. inventam adaptabilidade e prometem a
cada cliente uma noite para mais tarde recordar – para estes colaboradores cada
palavra gasta é um empurrão de afetos para a confusão – e as apresentações
repetidas até ao esgotamento – o barulho das vozes e dos gestos é agora infernal
num bar atulhado em súplicas de prazer
– e mais um red bull com vodka para ali.
e um bulldog com frutos às cores para a amante do cavalheiro de negro – os
corpos encontram-se. tocam-se. beijam-se e insinuam-se em danças que
já são de pré copulação – e a tenda repleta de gente. repleta de glamour. repleta
de encantos. de ilusão. de desejo sexual primitivo – a noite a
explode – os decibéis da música deslaçam finalmente a timidez da cinquentona. que
promete tudo o que tem num corpo XS. enquanto
a da alta sociedade. ao lado da de
nariz-empinado. faz brilhar num triple
XL o valor de cada lantejoula – o ambiente na tenda enlouquece. as paredes tremem. e a batida house faz pular a olívia que não é palito. deixando a multidão a dizer: que borrachito. que borrachito. e o
povo em suspiros diz em voz de surdina:
quero dançar com ela. quero dançar
com ela – e quem não pula não tem tesão – loucura loucura. diz a turma em voz viril enquanto a mulata mostra o rabo até à
exaustão – e elas. perdidas em
lascivas agitações. derretem-se em
sorrisos vaginais – toca uma quizomba do anselmo. não me toca. lenta. muito lenta. e tudo aos pares. perfeitos. protegidos pela magia do encantamento
que só se quebrará com o orgasmo.
enlaça as almas pecaminosas em gemidos que não são de sofrimento – os corpos
entrelaçam-se. colam-se. os traseiros contorcem-se numa dor
que vem da falta de pudor. e os
joelhos para ali. e as ancas para o
outro lado. enquanto as mãos se
perdem em desejos desesperados – e o
pecado a dizer ao ouvido: mais. mais. não pares agora. e um
arrepio. e uma mão na cabeça a dizer
vais ser minha. e a outra para cima
e para baixo. e o desejo promiscuo amarrado
a um beijo que fica para o resto da noite a latejar – e tudo que era mulher
séria é agora mulher excêntrica.
adultera. pervertida. tudo que era cavalheiro virtuoso é
agora cavalheiro adúltero. gigolô. atulhado num tesão escorado numa robustez
eriçada pelos químicos – e a música a acelerar a decomposição dos corpos num
protocolo assexuado – a noite não para de surpreender. os corpos não desistem da excitação. os rostos pedem mais aperto enquanto as nádegas saltitantes gemem
entaladas em rendas que já não são mais elásticos – todo o XL é um ESSE justo que
não se cansa de dizer: sou a mais
bela gaja do universo e de cima dos meus sapatos luís onofre sei falar como
ninguém – sou toda etiqueta. sou
alta costura e não estou aqui para qualquer um olhai olhai. no que é meu não tocais a não ser que digam que sou a mais gostosona
do reino – sou rainha. ninfomaníaca. louca e sinto-me toda
molhada – enquanto a mal casada. num sorriso que é passadeira diz: cheguei meus amores. estou linda de morrer e é bem-vindo
quem vier por bem – a repinhas. cada
vez mais mal-amanhada. para não
ficar atrás. abre o decote e diz em
espanhol que não é de espanha: “estoy
muy caliente y soy una chica guapíssima.
mui
respetada y apreciada” enquanto o marido. de vigores estrogénicos. vai abanando a cabeça numa anuência predadora
– para este chico a arte de caçar é igual à praticada pelo homem da
pré-história. uma selvajaria sem
regras disfarçada numa simpatia saloia – nada lhe escapa – e os copos a baloiçar
entre a cerveja e o blue lagoon.
entre uma kizomba e um movimento de olhos que anuncia a qualquer momento sexo
em doses ilimitadas – e tudo é boca.
sorriso. e tudo honoris causa. saber. arte produzida de encomenda.
costurada corpo a corpo. mente a
mente – em cada cérebro o ímpeto tosco de uma exclusividade suportada por um
ego só suplantado pelo divino – e quem nasce macho. macho morre – é a hora do zé triste – encostado ao balcão. de copo na mão. ginga o corpo num enredo de cautela aristocrática – fidalgo. exclusivo e elitista arfa arrogância
em ritmo de nobreza real e em cada golada a fantasia de um orgasmo imperial –
vai imitando o camaleão com desdém: um olho para as gajas e o outro na
sua garina que. em hábitos curtos e
maliciosos. mostra aos homens o
arrojo carnal de quem sabe que o seu clímax será sempre cerebral – estamos no epicentro da noite. a música é agora aglutinadora. tudo salta. tudo canta. e tudo é
dito em delírio pela françesa: “oui. je me sent une fou” – e o suor a
emanar cheiro que é sinal de desvario – na pele a explosão de hormonas canibalescas
fazem cintilar os corpos de desejo agâmico – e elas dissimétricas da razão
contorcem-se. tudo já é padecimento. aspiração. desespero. aflição. e entre o corrimento fértil de uma
vida a certeza de que finalmente estão emancipadas do mundo das normas – sexo por sexo precisa-se e exige-se – e os
machos sem saberem o que fazer a tanta profanação do bom senso. perdem-se em galanteios desnecessários – desdobram-se em ereções inúteis que terminam
em ejaculações precoces – o mundo
masculino lida mal com o que lhe é oferecido por prazer – há uma nova liberdade. um novo pulsar da vida no relógio
biológico humano – e todo o mundo se interroga: será que sou louco? não. não. e não
2.
e
a divina comédia de dante ressurge como
uma viagem renovadora ao mundo da libertinagem – o inferno deixou de existir para
quem deseja ser feliz. a pureza da
alma nasce com a simplicidade do amor – a felicidade plena só é possível através
da verdade e da lealdade que cada um cultiva com o seu próprio corpo. o seu
autoconhecimento de um eu genuíno – apenas a mentira destrói o afeto. corrói a autoestima. a autoconfiança.
a aceitação positiva – o purgatório está agora eternamente desabitado. enquanto
satanás devora o manual dos pecados capitais – nunca mais serão sete – o
paraíso constrói-se na terra e pertencem apenas aos que amam a justeza – quando
nos aceitamos plenamente. aceitamos o resto como um complemento positivo à
nossa vida – a manhã traz um novo sol aos corpos. e em paz. regressamos
ao lar em perfeita consonância com as leis universais do amor – uma harmonia inexplicável
com a natureza das coisas – os corpos são devolvidos a uma nova realidade na
mesma alma – a explosão da afeção. da ternura. da estima. do companheirismo e da cumplicidade culmina na chegada ao lar – tudo
aqui roça o perfeito – o mundo é redondo.
e cada um de nós ocupa uma minúscula partícula de terra. única como uma
impressão digital – o nosso ninho espiritual é um segredo que apenas o próprio
conhece – um ponto imaginário para os que nos ignoram. um ponto real para os
que nos abraçam com a bondade de um universo que tende para a fraternidade – o meu está aqui. bem diante do vosso sentir – basta
acreditar
os jardins a florir
e a lua sempre a
nascer e morrer
.
ser ou não ser. eis a
questão
talvez um
estrangeirismo aformoseie:
“to be. or not to be”
ou
uns e os outros
“les uns et les autres”
.
adiciono apenas arte à
estética
o belo aos sentidos
mesmo que apenas conte
cinco
a emoção existe
.
na morte
no nascimento
a lua
na flor
no mar
.
poderá ser:
“bolero” de ravel
trauteando
[meticulosamente]
imagens em pautas de
música
que bom. ana. que vieste até aqui. que saudades de
te ter junto das palavras – estou feliz. mesmo feliz. a felicidade não se
escreve. digo eu que. quando fico feliz. desapareço do corpo e as mãos ficam à
deriva – as palavras. essas que me fazem escrever compulsivamente partem
também. libertam-se deste maluco que tem a mania de escrever testamentos – que
tu conheces – hoje. como estou feliz por me estenderes a mão às palavras.
vou-te abraçar. abraçar com força e segredar-te o que já todo o mundo sabe: é bom
saber que existo para ti – dizem que isso é amizade. que palermice. que
simplicidade. que insensibilidade. é muito mais. para mim. é sobreviver. é
saber que ocupo espaço no espaço de alguém que gosta de mim assim. louco por
apenas saber dizer as coisas a escrever – desculpa ana. tens razão. já tive
tempo para te dizer que também é bom estares na minha vida. a ti e ao filipe –
agora vou embora. nem sei muito bem como acabar este comentário. talvez como fiz
no primeiro que escrevi para ti. quando as noites eram grandes e tu ainda
andavas sem relógio
os elogios são sempre terríveis para quem
gosta de escrever – primeiro. fazem soar as campainhas da satisfação. depois. quando
o corpo retoma a forma do artesão. fica um ruído que mais não é do que um
zumbido escrito nas mãos – o medo de errar transforma-se numa dor crescente. e
o trabalho torna-se uma canseira insuportável – a imagem do belo está sempre ligada
a cada instante do leitor – encontro-me agora na fase do zumbido persistente
prefácio de autor
tudo o que me resta é a memória e dentro desta guardo uma vida de incontáveis vidas – sei que não me posso recordar de cada fragmento de tempo. de cada voz. de cada face. de cada sorriso. de cada flor que me ofereceram. ou de cada lágrima perdida em estados de alma que nunca serei capaz de explicar – de manhã sou um. de tarde outro e à noite sou o da manhã. o da tarde e outros tantos que não vivem em nenhuma parte do dia – sei que estou a envelhecer. na alma também. sei que os olhos teimam em ver o óbvio. que o amor é toque. e que as mãos resistem cada vez mais a trazer a dor ao corpo – não se escreve sem dor – faço anos. envelheço. sei. sei. e sei que este saber arde – sei que me rasgo em cada aniversário. sei que corto os pulsos. sei que arranco a língua. e sei que me suicido por cada vela. por cada voto de muitos anos de vida. por cada desejo de que viva o dobro do vivido – sei que cada aniversário me traz a confirmação da falência dos órgãos. da imobilidade. das rugas. dos cabelos brancos. da dependência e da perda de autonomia – a morte também acontece em fascículos – estou a ficar sem tempo para tanta coisa que ainda gostaria de vos entregar. coisas minhas. simplicidades que no vosso sentir podem parecer irrelevantes – mas creiam-me. se hoje vos escrevo é porque amo a vida com todos os seus humanos. todos mesmo. pois a cada um de vós eu devo tudo o que aos vossos olhos sou – hoje é um dia especial. sei-o porque tenho memória e é dentro desta que vos guardo em gratidão – e por isso vos digo: obrigado por partilharem este caminho comigo
1. pretérito
o meu mar – a primeira vez que senti a imensidão do meu mar tinha os meus doze anos – as recordações anteriores não eram do meu mar. eram de um mar de todos: da família. dos amigos de verão. das barracas de pano listado. do homem de branco a gritar “língua da sogra”. do cabo-de-mar. dos chocolates “regina” e de uma areia capaz de guardar para sempre cada amor descalço ali enterrado – no passeio alegre os altifalantes anunciavam uma tristeza que não existia. “o toque de silêncio” era abafado pelas brincadeiras da miudagem. dos castelos de areia. da bola da “nívea”. das caricas. dos búzios. da chegada dos gelados “OLÁ” que se derretiam em mil e um encantos – é disso que se faz a infância – éramos felizes – o sol sucumbia num vagar que só o mar entendia e os barcos no horizonte diziam-nos que o mundo é um ciclo. infinito. imutável. redondo. permanente e inesgotável – as ondas recolhiam-se num silêncio tímido enquanto o vento norte sacudia do areal as últimas toalhas de praia – era hora de voltar para casa – chegava o banho quente e o salitre desfazia-se preso a milhares de grãos de areia polidos pela alegria de quem tinha passado o dia aos mergulhos – a toalha entre as mãos da minha mãe limpava-me de todos os males – o mundo era eu – pela noite a sarronca anunciava mau tempo para os adultos – era hora de ir para a cama. os sonhos das crianças não esperam pela manhã – boa noite papá – chegara o momento de receber de volta o beijo do meu pai que às primeiras horas da manhã partia em silêncio para o trabalho – acercava-se o sono. o silêncio. e as estrelas sussurravam aos anjos para me levarem a alma para a dimensão do faz de conta – nunca mais encontrei esse mundo – ali permanecia eu enroscado nos sonhos e nos agasalhos dos meus pais – a família é um compromisso de afetos – à família acrescentei os amigos e com estes construí a utopia do meu mundo – hoje sei que é o desejo silencioso de todas as crianças do universo – agosto sempre será um mês de saudade e de encontros de mares
2. encontro
final da tarde. sozinho. como sempre gostei de estar – as gaivotas num voo planado sacodem o vento norte em várias direções. enquanto eu. sentado num corpo dorido. descubro pela primeira vez um mar que nunca sonhara meu – ali estávamos os dois: eu e um mar imenso – para mim tão misterioso quanto os mares de vasco da gama – naquele momento. toda a solidão do mundo estava no molhe da póvoa de varzim – foi ali que descobri a infelicidade – tomado pelo vento. ali estava: tranquilo. estático. perdido entre o partir do sol e a chegada de uma noite que nunca mais teve fim – pela primeira vez percebi que a felicidade é o sal da vida. uma pitada a mais e somos amargamente infelizes. uma a menos. e ficamos perdidos para sempre numa infelicidade sem sabor – nunca mais me desliguei do mar. da infelicidade. do vento e da noite – adotei o mar e as gaivotas para me acalmar. e é junto deles que me sinto sempre mais perto da inteireza com que me quis construir – mas mar é mar. ninguém por mais destemido que seja. pode escolher o mar que lhe toca – o meu mar é apenas o meu mar e a mais ninguém interessa o seu estado – no meu mar só eu aprendi a navegar
3. essência
no meu mar haverá sempre um pai. uma mãe. filhos. netos. nora e uma mulher que é maior do que todos os mares que inventei – há uma ua [lurdes] maternal. uma irmã de luz e um irmão de paz – há sobrinhos. sobrinhas. e outras sobrinhas que vi nascer e são sangue do nosso sangue – há cunhadas. cunhados. sogra e um sogro que podia ser meu pai – há amigos que nunca mais regressam e há outros que vivem dentro de mim – há amigos de cá e outros amigos de acolá. e há aqueles que são de cá e de acolá – há amigos especiais que não sabem falar. mas que dizem tudo num único latido – há uma família enorme que vem de tempos e terras que a história não sabe contar. trazendo nos gestos a essência do que melhor há em nós – no meu mar há uma família desde o nascimento até à morte – é no meu “mare nostrum” que um dia encerrarei o meu corpo – e nada levarei comigo além do seu perdão
4. epílogo
no meu mar há gaivotas de todas as cores e desejos enterrados em ilhas imaginárias – há marujos de camisetas listadas. há piratas bons e piratas com perna de pau – no meu mar há deus. fé. oração. pecado. perdão. ato de contrição e milagres ainda por cumprir – há sonhos grandes. pequenos e sonhos que nunca se tornaram realidade. e realidades que nunca foram sonhadas – no meu mar há peixes apetecíveis. horríveis. ferozes. meigos. contrafeitos. autênticos e outros que por serem bonitos não pertencem a mar nenhum – no meu mar há peixes negros. amarelos. brancos. e também há peixes com cores que não sei explicar – há gaivotas tristes. felizes. assim assim. e há gaivotas que querem partir para terras que nunca vi – no meu mar há peixes como eu e peixes que não são como eu – há peixes miscigenados com amor de outros peixes e peixes que por serem apenas peixes nunca conheceram o amor – no meu mar há peixes grandes a comerem pequenos e pequenos a comerem o que podem para crescer o suficiente e não serem comidos – há peixes esguios. não esguios. redondos e não redondos. quadrados. e outros que ninguém sabe ao certo como são – no meu mar há peixes que nunca tiveram um livro e há livros que nunca foram lidos por não haver um único peixe que o quisesse ler – há ilhas cercadas de sol todo o ano. e ilhas cercadas de coisas inúteis – no meu mar há barcos com gente a olhar os peixes e há gente à procura de um único peixe – há medo. mistério. naus. fantasmas. tesouros e amores enterrados num areal perdido no tempo – no meu mar há canhões. arpões e mosquetes com palavras que. uma vez disparadas. são balas – há lugares de luz e lugares onde as sombras escondem fragmentos de uma juventude que nunca esqueci – há lua cheia. estrelas do mar e de fora dele também. e há ondas gigantes que carregam amigos que já não voltam – no meu mar há uma única varanda voltada a sul e muitas outras a contemplar o norte – há desgosto por coisas que não fiz e também há desgosto por coisas que fiz – no meu mar há homens que nasceram do mar e há homens que um dia o mar levará – neste meu mar sou isto tudo que vos escrevo. mas também sou o que cada um escolher levar de mim – aceitarei o vosso olhar. aceitarei o vosso juízo. aceitarei a vossa pena – peço-vos perdão por tudo que não consegui ser – estou quase de partida. há mares que não sabem esperar
