…ao lado um almofariz. ainda tem dentro restos de umas ideias que serviram para alimentar a arte de um escritor que teima em escrever o que apenas o seu corpo sabe ler – sento-me nos restos do dia. deixo os olhos acontecer para dentro de mim – estou tão exposto. tão entregue a quem um dia dissecar o meu interior – já não tenho forças para encobrir – tenho a esperança moribunda a olhar para mim. e eu aqui sem nada nas mãos
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