resistência – até quando. até quando

acordei com duas árvores amarradas aos olhos – sonhei com uma floresta de borboletas. todas com várias cores e formatos. todas voavam sem parar – eram aos milhares. umas para lá. outras para cá. mas nenhuma deixava de bater as asas – sabem que vivem pouco e cada bater de asas é um sopro do outro lado do mundo – o relógio é uma invenção do homem para conseguir apanhar borboletas – voam sem direção. sem tempo. como se o seu mundo não tivesse fim. como acreditam alguns humanos – soltei-me dos olhos. amarrei-me às árvores que pareciam tocar o céu e trepei sem olhar para baixo – só parei no topo. sentei-me num galho imaginário. como uma cadeira sem costas. pobre. de madeira carunchada. rangendo como todos aqueles que um dia falaram para mim – olhei. levei as mãos a uma nuvem que por ali passava. lembrou-me o algodão doce que um dia o meu pai me deu numa procissão da semana santa. jurou proteger-me das alturas – nunca senti essa proteção. talvez porque havia muitos meninos mais tristes do que eu. a maior parte deles nunca tinham comido algodão doce. outros. não tinham pai. nem mãe – talvez por isso a santa no andor nem reparou em mim. e nas alturas. às costas de uns quantos homens vestidos de negro – olhei para baixo. que afinal era já ali. na imaginação. minha árvore tocava o céu – deixei cair as mãos. cortei-as. tive medo de me matar. às vezes ficam tão magoadas comigo – possivelmente têm razão. nunca as pus a fazer algo de jeito. a ambição inchou-as. acabaram por cair de gangrena. e para ficar com o corpo simétrico cortei os pés – estou farto de fugir. para onde vou sem mãos e pés? – em tempos tive uns sapatos de cordão. eram pretos. com o tempo ficaram castanho claro. o pó da terra que pisei entranhou-se dentro do couro. os anos passaram e o pó. que antes estava apenas no couro dos sapatos. acabou por se entranhar na. e nunca mais tive pele – talvez o melhor fosse morrer. tenho comigo um machado que amolei no passado. corto umas árvores e faço da minha vida uma fogueira para náufragos – vivo na costa da morte – aqui. morre-se mais vezes. e já nem se nota