segunda-feira

segunda-feira. o despertador alerta-me para a realidade. levanto o corpo duma cama que me guarda todos os sonhos. mas a alma. essa. fica de guarda ao que resta dos meus projetos. mistura-se com a roupa suada das noites loucas de amor – o sol desponta. as gaivotas planam num tempo que parece sempre igual. e o mar continua a ir e a vir sem lamentos – ponho a cama de pé. encosto-a à parede inclinada que sustenta o quadro de um artista desconhecido – a cadeira. que serve de assento às ideias. guardo-a dentro de um guarda-vestidos – é valiosa. ali descanso a vontade de escrever – meti-a entre uma camisa branca e um par de calças pretas. roupa que estimo – um dia. que espero tardio. com uma gravata preta. farão comigo a viagem eterna – do outro lado. virado para a janela que espreita o sul. o toucador – tem em cima um espelho baço que suporta o reflexo de toda as minhas debilidades – um dia perguntei aos amigos se gostariam de conhecer mais um pouco do outro que mora comigo. não ouviram – creio que não acreditam que dentro dos olhos se escondem outros olhos – apenas as gaivotas. minhas amigas de longa data. recordam as noites em que choro. embalam-me com as suas danças sobre o mar – este espelho. preso ao toucador. comprado numa feira de diversões a um anão que queria ser grande. é o único a ler as minhas lutas internas. e em cada lágrima vertida a desilusão de não me ver como deveria ser – o meu destino e a desilusão são companheiros de viagem – mas hoje encerrarei a caminhada por um tempo. entrarei para dentro do espelho e ali ficarei. protegido do mundo e de mim. trabalharei sonetos e prosas. talvez um poema com rima cruzada - mas não. é segunda-feira. preciso de puxar o cabelo para o meu melhor lado. preciso de estar bonito. o trabalho é coisa séria e só comporta homens sérios – arranjei-me o melhor que pude. coloquei-me em frente ao espelho e perguntei-lhe: qual era o humano mais bonito? respondeu-me: a camisa está um pouco amarrotada. e precisas de um pouco de after shave. old spice – dizem que traz água do mar. e o barulho das gaivotas sobre um oceano que também te pertence – no fim. cada um faz o que precisa para sobreviver. também eu cumprirei o meu papel